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sur leurs espars : les deux navires s'éloignèrent l'un de l'autre.
Au milieu du crépitement des pistolets, quelques Espagnols
essayèrent de sauter, d'autres tentèrent de jeter des grappins.
Certains atteignirent le sloop, d'autres furent repoussés. Les
canons de la Sophie, à dix pieds maintenant de la muraille de la
frégate, tirèrent droit au milieu des indécis, dessinant dans leurs
rangs sept terribles éclaircies.
Le Cacafuego avait viré — il pointait presque droit au sud
— et la Sophie disposait de tout le vent nécessaire pour revenir
le long de la frégate. Le tonnerre des canons emplit à nouveau
le ciel. Les Espagnols tentèrent de pointer leurs canons vers le
bas, ils déchargèrent leurs pistolets et leurs mousquets à
l'aveuglette, par-dessus le bord, vers les canonniers de la
Sophie. Leurs efforts ne manquaient pas de courage — l'un
d'eux tira jusqu'à ce qu'il eût reçu trois balles dans le corps —
mais ils semblaient désorganisés. Par deux fois encore, ils
essayèrent d'aborder le sloop. Par deux fois, celui-ci fit une
embardée (provoquant des pertes nombreuses), puis resta hors
de portée durant cinq ou six minutes, harcelant l'accastillage de
la frégate. Il revenait ensuite les tailler en pièces. Les canons
étaient si chauds qu'on pouvait à peine les toucher. Ils ruaient
furieusement, une bordée après l'autre. Les éponges chuintaient
et fumaient, et les pièces finirent par devenir presque aussi
dangereuses pour leurs servants que pour l'ennemi.
Entre-temps, les Espagnols n'avaient pas cessé de tirer —
de façon irrégulière, intermittente, mais inlassablement. Le
grand hunier de la Sophie, maintes fois touché, était en ruines
— d'énormes pièces de bois tombaient sur le pont, sur les
chandeliers, sur les hamacs. Sa vergue de misaine ne tenait plus
que par ses chaînes. Les gréements pendaient misérablement,
les voiles montraient d'innombrables déchirures. La bourre
enflammée volait en tous sens et les tribordais libres faisaient