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présentable, dit Jack. Ils sont encore tous à bord, sans doute ?
— Davies est avec M. Mowett sur le corsaire, monsieur,
dit James. Les autres sont restés avec nous.
— En comptant ceux qui sont restés à Mahon et les
équipages de prises, combien nous en manque-t-il pour le
moment ?
— Trente-six, monsieur. Nous sommes cinquante-quatre
en tout.
— Très bien. Cela nous fait de la place. Qu'ils dorment le
plus longtemps possible, monsieur Dillon. À minuit, nous
mettons le cap sur la côte.
Après la pluie, l'été avait retrouvé ses droits : la
tramontane était douce et régulière, l'air limpide et chaud, la
mer phosphorescente. Les lumières de Barcelone scintillaient
avec un éclat exceptionnel, et un nuage lumineux flottait audessus
de la ville. Les canonnières chargées de surveiller les
abords du port furent localisées bien avant qu'elles ne détectent
elles-mêmes la présence de la Sophie dans le noir. Elles étaient
beaucoup plus éloignées du port que d'habitude. De toute
évidence, elles étaient en alerte.
« Dès qu'elles feront mouvement vers nous, se dit Jack,
nous borderons nos perroquets et nous foncerons sur ce feu
orange. Puis nous loferons au dernier moment et passerons
entre les deux dernières, celles qui sont placées à l'extrémité
nord de la ligne. » Son pouls était régulier, un peu plus rapide
que la normale. Stephen lui avait tiré dix onces de sang, et il se
sentait beaucoup mieux. En tout cas, il avait l'esprit aussi
éveillé et aussi clair que possible.
La pointe de la lune apparut au-dessus de la mer. Une
canonnière tira. Une note grave, profonde. La voix d'un vieux
chien de garde solitaire.
« La lumière, monsieur Ellis », dit Jack. Une flamme