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ça ? J'en parlerai au capitaine. J'exigerai qu'on jette tout ça pardessus
bord. »
« ... Nous confions donc son corps aux abysses. » Jack
referma le livre. Les camarades de Tom Simmons inclinèrent le
caillebotis. Il y eut le froissement de la toile qui glissait, un
léger plouf, et une longue ligne de bulles s'élevant dans l'eau
claire.
« Eh bien, monsieur Dillon, dit-il — il restait dans sa voix
un peu de la solennité de sa lecture —, je crois que nous
pouvons continuer notre travail, avec les armes et la peinture. »
La Sophie était à la cape, hors de vue de Barcelone. À
peine Tom Simmons eut-il touché le fond, quatre cents brasses
plus bas, qu'on s'appliqua à la transformer en un senau blanc
avec des hauts noirs et une « monture » — cette longueur de
câble palanquée verticalement capable de supporter la baguette
de senau qu'on trouve sur ce type de navire. Entre-temps, la
meule installée sur le gaillard d'avant tournait sans relâche : il
fallait aiguiser les coutelas, les piques, les haches d'abordage,
les baïonnettes des fusiliers, les dagues des aspirants et les
épées des officiers.
Quoique la Sophie débordât d'activité, l'atmosphère y était
curieusement grave. Il était naturel que les amis d'un mort —
voire la totalité de son équipe de quart (car Tom Simmons avait
été fort apprécié : sans cela, il n'aurait jamais reçu un présent
d'anniversaire aussi fatal) — soient cafardeux après ses
funérailles. Mais cette solennité affectait l'ensemble du navire.
Aucune chanson ne résonnait sur le gaillard d'avant, et l'on
n'entendait point les habituelles plaisanteries éclater çà et là.
L'atmosphère était calme, menaçante, pas du tout agressive ni
maussade, mais plutôt... Stephen, allongé sur son lit suspendu
(il avait veillé toute la nuit le pauvre Simmons) essaya de
trouver le mot qui convenait — oppressante ? — effrayante ?