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des aides, en coupant le fil avec sa dent cassée.
Ces mots — et une certaine délicatesse dans l'attention,
assez inhabituelle — étaient censés réconforter Stephen, qui
avait perdu son patient. Malgré tous ses efforts, en effet,
Simmons avait succombé après quatre jours de coma.
« Mais dites-moi, monsieur Day, demanda-t-il après le
départ des voiliers, quelle quantité avait-il bu ? J'ai interrogé
ses amis, mais je n'ai reçu que des réponses évasives... Ils m'ont
menti, bien sûr.
— Bien sûr, monsieur. Car c'est interdit. Combien il avait
bu ? Voyez-vous, Tom était assez populaire... Disons qu'il a bu
une ration complète... Ils en ont peut-être gardé une ou deux
gorgées, juste de quoi humecter leurs plats. Ce qui ferait... Pas
loin d'un litre.
— Un litre ! Ce n'est pas mal, en effet. Mais ce n'est pas
assez pour tuer un homme. Le mélange était sans doute coupé
aux trois quarts, ce qui représente... Près de six onces.
Largement de quoi se saouler, mais certainement pas mortel.
— Mon Dieu, docteur, dit le canonnier en le regardant
avec un air de pitié affectueuse, je ne vous parle pas de
mélange. C'était du rhum.
— Un litre de rhum ? De rhum pur ?
— C'est bien ça, monsieur. Chaque homme reçoit une
demi-pinte par jour, en deux fois, ce qui fait un litre par mess
pour dîner et pour souper. C'est à cela qu'on ajoute de l'eau. Oh,
mon Dieu !... » Il rit doucement et tapota le cadavre de son
ami, posé entre eux, sur le pont. « S'ils ne recevaient qu'une
demi-pinte de grog coupé aux trois quarts, nous aurions vite
une vraie mutinerie sur les bras. Ce qui serait normal,
d'ailleurs.
— Chaque homme reçoit une demi-pinte d'alcool par
jour ? » Stephen était rouge de colère. « Un grand verre, c'est