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vin. « Il me semble raisonnable, dit-il, pour m'adresser à des
Espagnols, d'utiliser le peu d'espagnol que je peux
rassembler.
— Vous oubliez, bien sûr, que dans ces îles, on parle
catalan.
— Catalan ?
— La langue de la Catalogne — la langue des îles, de la
côte méditerranéenne jusqu'à Alicante et au-delà. De
Barcelone. De Lerida. De la région la plus riche de la
péninsule.
— Vous m'étonnez. Je n'en savais rien. Une autre langue,
monsieur ? Mais n'est-ce pas la même chose ? Ce que les
Français appellent putain ?
— Non, pas du tout, rien de ce genre. Une langue
beaucoup plus belle. Plus savante, plus littéraire. Beaucoup
plus proche du latin. Et je crois que vous voulez dire patois,
monsieur, si je puis me permettre, pas putain...
— Patois... Oui, tout juste. Je jurerais pourtant que l'autre
mot existe aussi. Je l'ai entendu quelque part. Mais je n'ai pas
intérêt à jouer les lettrés avec vous, semble-t-il. Dites-moi, estce
vraiment différent à l'oreille, à une oreille profane ?
— Aussi différent que l'italien et le portugais. Les deux
langues sont mutuellement incompréhensibles. Elles ont des
sonorités totalement distinctes et s'inscrivent dans des tonalités
différentes. Comme Gluck et Mozart. Ce mets excellent devant
moi, par exemple — je vois qu'on a fait du mieux pour suivre
vos instructions —, s'appelle jabali en espagnol, mais en
catalan c'est du senglar.
— C'est du porc ?
— Du sanglier. Permettez-moi...
— Vous êtes trop bon. Puis-je vous demander de me
passer le sel ? C'est succulent, à vrai dire. Mais je n'aurais