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mise en cause de son courage. Ne le supporte pas. Ça le ronge.
Et JD, quoique plus calme, reste totalement imprévisible. Il est
habité par une tristesse et une rage contenue qui doivent éclater
d'une manière ou de l'autre. Mais j'ignore comment. On a
l'impression d'être assis sur un baril de poudre dans une forge
en plein travail, tandis que des étincelles volent en tous sens —
je veux parler, bien sûr, des multiples occasions de s'offenser
mutuellement. »
S'il n'y avait pas eu cette tension (ce nuage menaçant), il
est vrai qu'il aurait été difficile d'imaginer manière plus
agréable de passer la fin de l'été, que cette traversée de la
Méditerranée dans toute sa longueur, à la vitesse maximale que
pouvait soutenir le sloop. La Sophie était d'ailleurs beaucoup
plus rapide, désormais. Jack avait amélioré son équilibre en
réarrimant le lest pour l'approcher de la poupe, et en redonnant
aux mâts la quête que ses constructeurs espagnols avaient
voulu leur donner. D'autre part, les frères Sponge, à la tête
d'une équipe d'une douzaine de bons nageurs, avaient mis à
profit les longues accalmies rencontrées dans les eaux grecques
— leur élément d'origine — pour gratter le fond du navire.
Stephen se rappelait qu'un soir, il était assis dans la chaleur du
crépuscule, et qu'il contemplait la mer. La surface de l'eau était
à peine agitée d'un frémissement, mais le souffle d'air était
suffisant pour gonfler les perroquets. La Sophie laissait derrière
elle un long sillon rectiligne, montrant une phosphorescence
presque surnaturelle, et visible à plus d'un quart de mille. Des
jours et des nuits d'une incroyable pureté. Des nuits où le vent
soutenu de la mer ionienne tendait la grand-voile carrée — pas
un bras à toucher, quart après quart... Et Jack et Stephen, sur le
pont, raclant du violon à n'en plus finir, perdus dans leur
musique, jusqu'à ce que la rosée vienne désaccorder leurs
instruments. Et puis des jours où l'aube était si parfaite, le vide