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ton maussade. Et la soirée retomba dans une sauvage
mélancolie.
Tandis que la Sophie louvoyait, cap au nord, en tirant bord
sur bord, l'atmosphère à bord n'était pas à la joie... Dans sa jolie
petite cabine, Jack lisait la Liste d'activé de Steele. Il était
déprimé. Non pas parce qu'il avait encore une fois trop mangé,
ni même à cause du nombre d'officiers dont le nom précédait le
sien, sur la liste. Mais plutôt, justement, parce qu'il était
conscient de l'ambiance qui régnait à bord. Il ne connaissait pas
la nature des souffrances complexes qui agitaient Dillon et
Marshall. Il l'ignorait mais, à trois mètres de lui, James Dillon
essayait de repousser le désespoir par des prières et des efforts
terribles pour se résoudre à la résignation. La partie de son
esprit qui n'était pas occupée par la prière générait une haine
absolue pour l'ordre établi, pour l'autorité et par conséquent
pour les capitaines et tous ceux qui, n'ayant pas connu dans leur
vie de conflit opposant leur devoir et leur honneur, pouvaient le
condamner sans jugement. Par ailleurs, il entendait les souliers
du quartier-maître crisser sur le pont, quelques pouces audessus
de sa tête, mais Jack ne pouvait deviner la nature
particulière du trouble sentimental et de la terreur maladive d
être dénoncé qui emplissaient le cœur amoureux du pauvre
Marshall. En revanche, le capitaine savait parfaitement que cet
univers étriqué, coupé du monde, était désespérément
désaccordé... Il était hanté par un sentiment déprimant d'échec,
le sentiment de n'avoir pas réussi dans ce qu'il voulait faire. Il
aurait beaucoup aimé interroger Stephen Maturin sur les
raisons de cet échec. Il aurait beaucoup aimé s'entretenir avec
lui de sujets neutres et de jouer un peu de musique, mais il
savait qu'une invitation à la cabine du capitaine valait un ordre
— cela lui avait été révélé avec violence l'autre matin, lorsqu'il
avait été lui-même si surpris du refus de Dillon. Là où il n'y a