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soufflait maintenant en tempête, soulevant les hautes vagues
qui s'étaient gonflées pendant la journée. La Sophie taillait sa
route sous huniers à deux ris, frappant la mer qui martelait sa
proue au vent, trempait la vigie du gaillard d'avant du réconfort
de ses embruns, faisait vaciller James Dillon qui communiait
avec le diable, debout sur la plage arrière, et balançait le lit de
camp où Jack, en silence, haranguait l'obscurité.
Il avait une existence infiniment trépidante. Mais puisqu'il
pouvait jouir d'une solitude inviolable derrière la porte de la
cabine gardée par une sentinelle, cela lui laissait beaucoup de
temps pour réfléchir. Il ne le galvaudait pas en conversations
inutiles, ni en écoutant des gammes incomplètes sur une flûte
allemande ou des problèmes de marins. « Quand nous l'aurons
retrouvé, je lui parlerai. En termes abstraits. Je lui dirai
combien il est important pour un homme d'avoir à bord un ami
et confident. Je lui expliquerai combien est singulière la vie
d'un capitaine — il domine ses camarades, dans le vacarme du
carré, et peut à peine respirer, il joue une gigue au violon, et
l'instant d'après il est projeté dans une solitude d'ermite qu'il n'a
jamais connue auparavant. »
Dans les moments de tension, Jack Aubrey pouvait avoir
deux sortes de réactions. Il pouvait devenir agressif, ou
sentimental. Il recherchait la catharsis de l'action violente, ou
bien celle de l'amour. Il adorait se battre. Il adorait les filles.
« Je comprends parfaitement que certains commandants
embarquent une femme avec eux, se dit-il. Le plaisir mis à part,
pense au refuge que constitue une chaude, vive, tendre... » La
paix... « J'aimerais bien qu'il y ait une fille dans cette cabine »,
se dit-il.
Mais ce désarroi, ce malaise avoué, n'eurent pour témoins
que la cabine et son compagnon invisible. En public, le
capitaine de la Sophie ne laissait voir aucune hésitation, et seul