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Aussi crétins l'un que l'autre. Mais ce ne sont pas des canailles.
— Et le quartier-maître ? On m'a dit que c'était un
excellent navigateur.
— Marshall ? Oui, c'est vrai. » Derechef, M. Baldick serra
les lèvres et renifla. Mais il avait bu une pinte de grog de plus.
Cette fois, il parla : « Je ne sais ce que vous, vous pensez de
cette histoire de pédérastie, monsieur. Moi, je pense que c'est
contre nature.
— Eh bien, il y a quelque chose dans ce que vous dites,
monsieur Baldick », répondit Jack. Sentant la curiosité de
l'autre, il ajouta : « Je n'aime pas cela, ce n'est pas du tout mon
genre. Mais j'avoue que je n'aime pas voir un homme pendu
pour ça. Les mousses, je suppose ? »
M. Baldick secoua lentement la tête. « Non, dit-il enfin.
Non. Je ne dis pas qu'il fasse quelque chose. Pas maintenant.
Allons, je n'aime pas médire de quelqu'un derrière son dos.
— Le bien du service... » dit Jack, avec un geste vague de
la main. Quelques minutes plus tard, il prit congé du lieutenant,
car celui-ci commençait à avoir des suées. Il était lugubre,
malade... et ivre.
La tramontane avait fraîchi, et une brise pour huniers à
deux ris agitait les palmiers. D'un bout à l'autre de l'horizon, le
ciel était clair. Une mer courte, un peu agitée, se levait à
l'extérieur du port. Il enfonça fermement son chapeau sur son
crâne, inspira à fond et s'exclama : « Mon Dieu, comme il fait
bon vivre ! »
Il avait tout le temps nécessaire. Il allait passer à la
Couronne, s'assurer que le dîner serait aussi splendide qu'il
convenait, brosser son manteau et peut-être boire un verre de
vin. Il n'avait pas besoin de prendre sa lettre : elle ne l'avait pas
quitté. Elle était là, sur sa poitrine, craquant doucement au
rythme de sa respiration.