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pour appeler les malades à se rassembler. « Il faut que j'y aille,
dit-il. Je ne me fie pas assez à ce type pour le laisser seul avec
les remèdes. » Le mangeur de péchés avait cru découvrir un
moyen de nuire à ses camarades de bord. On l'avait trouvé en
train de moudre du creta alba dans leur gruau. Il était persuadé
qu'il s'agissait d'une substance beaucoup plus active et plus
sinistre. Si la malveillance avait suffi, l'infirmerie serait
nettoyée depuis des jours.
Suivi de la chaloupe, le cotre progressait avec précaution
dans la nuit tiède. Dillon et le sergent Quinn surveillaient les
abords de la petite baie boisée. À deux cents mètres de la
falaise, l'odeur des pins leur parvint, mêlée à celle du ciste. Ils
eurent l'impression de respirer un autre monde.
« Si vous ramiez un peu plus vers la droite, dit Stephen,
vous pourriez éviter les rochers où se cachent les langoustes. »
Malgré la chaleur, une cape noire lui couvrait les épaules.
Blotti au fond des chambres du canot, il fixait la crique avec
une curieuse intensité, mortellement pâle.
Aux grandes marées, le courant avait formé une petite
barre sur laquelle le cotre vint s'échouer. Tout le monde sauta à
l'eau pour le remettre à flot, et deux marins portèrent Stephen
sur le rivage. Us le déposèrent doucement, bien au-delà de
l'empreinte de la vague. Ils l'engagèrent à se méfier des sales
tours que lui réservait l'endroit, et coururent chercher sa cape.
L'eau de la source avait creusé un bassin dans le roc, au fond de
la crique. C'est là que les marins remplirent leurs barriques,
sous la protection des fusiliers qui montaient la garde aux deux
extrémités de la baie.
« Le dîner était remarquable », dit Dillon. Il était assis avec
Stephen sur un rocher plat, bien commode pour le confort de
leurs postérieurs.
« J'ai rarement aussi bien mangé, dit Stephen. Et en mer,