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Les pistolets claquèrent dans les embrasures, les hommes
grimpèrent le long des cordes jusqu'au parapet, en criant,
toujours en criant. Un bouillonnement de cris. La voix du
timonier, tout près de son oreille (« Donnez-nous votre poing,
l'ami ! »), les écorchures sur la pierre rugueuse... Il y était,
enfin, là-haut... Faisant siffler son épée, un pistolet dans l'autre
main. Mais il n'y avait personne à combattre. Sauf deux d'entre
eux qui gisaient sur le sol, et un autre à genoux, penché sur sa
blessure, près de la grande lanterne sourde derrière les pièces,
les canonniers espagnols sautaient par-dessus le mur les uns
après les autres et couraient vers le village.
« Johnson ! Johnson ! cria-t-il. Il faut enclouer ces canons !
Sergent Quinn, continuez à tirer ! Qu'on fasse de la lumière sur
ces clous ! »
Le capitaine La Hire était en train d'arracher au pied-debiche
les percuteurs des vingt-quatre-livres. « Vaut mieux faire
sauter, dit-il. Faisons tout sauter en l'air.
— Vous savez faire sauter en l'air ?
— Eh, pardi, dit La Hire avec un sourire convaincu.
— Monsieur Marshall, vous filez à la jetée avec tous les
hommes. Sergent, que vos fusiliers restent en formation côté
terre, et qu'ils tirent sans désemparer, même s'ils ne voient
personne... Veuillez faire pivoter le Scitia, monsieur Marshall,
les voiles déferlées. Le capitaine La Hire et moi, nous allons
faire sauter le fort. »
« Bon sang, dit Jack, je déteste les lettres officielles. » Ses
oreilles résonnaient encore de l'incroyable détonation (une
seconde poudrière, placée dans une cave sous la première, avait
trompé les calculs du capitaine La Hire), et ses yeux voyaient
encore les formes jaunes de l'incandescence de l'explosion. Une
langue de feu d'un demi-mille de hauteur. Sa tête et son cou le
faisaient horriblement souffrir. La moitié gauche de ses longs