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Jack saisit l'extrémité d'une des cordes. « Monsieur
Marshall, regroupez vos hommes, et que chacun tienne un
nœud. » Aussi méthodiquement que s'ils se rassemblaient par
divisions sur la Sophie, les hommes prirent leur poste. « Prêts ?
Prêts, là-bas ? Allons-y ! À pleines voiles ! »
Il se mit en route vers la pointe, là où la plage se resserrait
et n'avait que quelques pieds de large, sous la falaise. Derrière
lui, reliés par la corde à nœuds, couraient la moitié des hommes
du commando. Une furieuse tempête venait d'éclater dans sa
poitrine, tant son excitation était à son comble. L'attente était
terminée... Le moment était venu. Us passèrent la pointe.
Instantanément, ils se trouvèrent au cœur d'un aveuglant feu
d'artifice, et le bruit décupla. La tour faisait feu : trois, quatre
langues rouge foncé, très basses au-dessus du sol. La Sophie,
ses huniers cargués, bien distincte sous les éclairs qui
illuminaient le ciel à intervalles irréguliers, imposait un feu
roulant, et projetait des volées de pierres vers la digue pour
décourager toute velléité d'amener le Scitia au rivage. Pour
autant qu'il pouvait voir, de là où il était, elle se trouvait
exactement dans la position qu'ils avaient fixée sur la carte, la
masse sombre de la chapelle sur son travers bâbord. Mais la
tour était plus loin qu'il ne s'y attendait. Il sentit son corps qui
peinait, indigne de sa joie (une joie assez proche de l'extase),
ses jambes presque incapables de le soulever tandis que ses
bottes s'enfonçaient dans le sable. Il ne pouvait pas tomber — il
n'avait pas le droit de tomber, se dit-il en trébuchant. Il se le
répéta, en entendant s'écrouler un homme dans la cordée de
Marshall. Il protégea ses yeux contre les éclairs, fit un effort
surhumain pour détourner le regard de la bataille, mais il
avançait de plus en plus péniblement, les battements
frénétiques de son cœur étouffant presque son cerveau. Il ne
progressait presque plus du tout. Mais soudain le sol se durcit.