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qui se trouvait sur le hamac à côté de lui. C'était un terrien
nouveau venu, un tribordais. « Quel âge avez-vous donc,
Cheslin ?
— Je ne le peux dire, monsieur, dit l'autre, une pointe
d'impatience perçant son apathie. Dans les trente ans, peutêtre...
» Un long silence. « J'avais quinze ans à la mort de mon
père. Et je pourrais compter les années à rebours, si je m'en
souvenais... Mais je ne me souviens de rien, monsieur.
— Non. Écoutez, Cheslin. Si vous ne mangez pas, vous
allez tomber gravement malade. Je vais vous faire apporter de
la soupe, et il faudra l'avaler.
— Merci, monsieur, pour sûr. Mais je n'ai aucun goût pour
ma pitance. Et ils ne me laisseront pas l'avoir, de toute façon.
— Mais pourquoi leur avoir parlé de votre métier ? »
Cheslin resta silencieux, le regard vide. « Peut-être parce
que j'étais saoul. C'est ce grog, très fort, mortel... Mais je
n'aurais jamais pensé qu'ils seraient à ce point terrorisés... Il est
vrai que les gens de Carborough et de la campagne alentour, ils
n'aimaient pas beaucoup qu'on en parle, eux non plus. »
On siffla le dîner de l'équipage. Le réfectoire, cette longue
pièce située derrière l'écran de toile que Stephen avait fait
placer pour protéger un peu l'infirmerie, fut envahi par le
vacarme des marins affamés. Mais c'était un vacarme organisé.
Chaque mess de huit hommes se précipitait vers la place qui lui
était assignée, des tables suspendues tombèrent des barrots, des
plats de bois pleins de porc salé et de pois (encore une preuve
qu'on était bien jeudi) arrivèrent de la coquerie. On apporta
religieusement le grog que M. Pullings venait de préparer près
du baril d'eau douce, au pied du grand-mât, chacun s'éloignant
d'un bond de sa trajectoire pour éviter qu'on en renverse la
moindre goutte.
Un passage s'ouvrit devant Stephen, et il ne vit de part et