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plongeaient dans les hauts-fonds fétides : il comprit qu'ils
utilisaient, pour dépenser leur magot, la technique la plus
expéditive que l'homme ait jamais mise au point.
Mais la Sophie mettait un canot à la mer. Dans sa lunette,
Stephen vit le timonier protéger l'étui à violon de Jack avec une
dignité raide et compassée. Il se redressa, sortit un pied de l'eau
(tiède désormais) et le contempla longuement, méditant sur
l'anatomie comparée des membres postérieurs chez les grands
mammifères — les chevaux — les singes — le Pongo des
voyageurs africains ou le Jocko de M. de Buffon — badin et
sociable d'abord, puis maussade, sombre et renfermé avec l'âge.
Quelle était la nature véritable du Pongo ? « Qui suis-je, se
demanda-t-il, pour affirmer que le singe jeune et joyeux n'est
pas simplement la chrysalide, pour ainsi dire, la pulpe du rude
vieux solitaire ? Que la seconde étape n'est pas l'apogée
naturelle et inévitable — la véritable condition du Pongo, hélas
? »
« Je pensais au Pongo », dit-il à voix haute.
La porte venait de s'ouvrir, et Jack pénétra dans la pièce,
l'air impatient. Il portait un rouleau de papier à musique.
« Je vous crois sans peine ! Un fichu satané sujet de
méditation, sans nul doute. Maintenant, soyez un brave type.
Sortez votre deuxième pied de cette bassine... Pourquoi diable
l'y avoir laissé ? Et enfilez vos bas, je vous en prie. Nous
n'avons pas une minute à perdre. Non, pas de bas bleus. Nous
allons à la réception de Mme Harte... A son raout.
— Dois-je porter des bas de soie ?
— Bien sûr, que vous devez porter des bas de soie. Et
dépêchez-vous, mon vieux. Si vous ne larguez pas les amarres,
nous serons en retard.
— Vous êtes toujours si pressé ! » dit Stephen avec
mauvaise humeur, en se déplaçant à l'aveuglette en cherchant