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La polacre était de moins en moins distincte... Puis elle
disparut. Soudain, elle n'était plus là. Elle avait disparu. Dans le
quadrant d'horizon où s'était dessinée cette pâleur dansante, à
peine visible, il n'y avait plus que l'océan désert, où se reflétait
Régulus.
« Holà, du ton de mât, héla-t-il, qu'en dites-vous ? »
Un silence prolongé. « Rien, monsieur. Elle n'est plus là. »
Rien d'autre. Que devait-il faire ? Il lui fallait réfléchir. Il
voulait réfléchir, là, sur le pont, en contact étroit avec le
problème — le vent changeant sur son visage, la lueur des
habitacles à portée de la main, sans souffrir la moindre
interruption. Les traditions et la discipline du service le lui
permettaient. La sacro-sainte intimité du capitaine (qui pouvait
être ridicule et générer une prétention stupide) le protégea, et sa
pensée put vagabonder librement. A un moment, il vit que
Dillon bousculait Stephen. Il enregistra le fait, mais il resta
concentré sur le problème qu'il devait résoudre. Ou bien la
polacre s'était déroutée, ou bien elle allait le faire bientôt. La
question était simple : avec son nouveau cap, où serait-elle
quand viendrait l'aube ? La réponse dépendait de nombreux
paramètres. Était-ce un navire français ou espagnol ?
S'éloignait-il de son port d'attache, ou s'y rendait-il ? Son
capitaine était-il malin ? Et surtout, de quoi était-il capable, en
termes de navigation ? Jack en avait une idée assez précise, car
il avait suivi chacun de ses mouvements, durant les dernières
heures, avec la plus grande attention. Il construisit donc son
raisonnement (pour autant qu'un processus mental aussi
instinctif mérite cette appellation) sur ces certitudes et sur une
bonne estimation du reste. Il en vint à sa conclusion. La polacre
avait viré lof pour lof. Elle était peut-être en panne quelque
part, les mâts nus pour échapper aux regards de la Sophie
quand celle-ci la dépasserait dans le noir. Mais il se pouvait