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Moins que les grands rouleaux de l'Atlantique, mais beaucoup
plus abruptes et en quelque sorte plus violentes. Leurs crêtes
semblaient se jeter vers l'avant pour exploser, comme pour
prendre de vitesse les hunes de la Sophie, et elles étaient assez
hautes pour déventer le navire lorsqu'il se trouvait entre deux
vagues, filant sous sa voile d'étai de cape. La Sophie s'en
accommodait admirablement bien. Peut-être n'était-elle pas très
rapide, peut-être n'avait-elle l'air ni très dangereux ni très
impressionnant. Mais avec ses mâts de perroquet sur le pont,
ses canons fixés par des doubles courroies et tous ses prélarts
d'écoutilles convenablement lattes (seule restait une petite voie
d'accès à l'échelle d'arrière) — et avec une centaine de milles
de belle dérive sous le vent, elle semblait aussi douce et
insouciante qu'un eider. Comme il escaladait la pente
floconneuse de la vague et roulait adroitement sur la crête
avant de glisser en douceur dans le creux suivant, Jack
remarqua que ce navire était aussi remarquablement sec. Vêtu
d'une veste de prélart et d'un pantalon de calicot, il se tenait à
un galhauban. Ses cheveux blonds ruisselants, qu'il gardait
longs et dénoués en hommage à Lord Nelson, flottaient lorsque
le navire atteignait le sommet de la vague pour retomber dans
le creux des lames, à la façon d'un anémomètre naturel. Jack
observait la progression de la Sophie, régulière, idéale, dans la
lumière diffuse de la lune. Avec une immense satisfaction, il
constata que les performances du navire dépassaient de loin ses
prévisions les plus optimistes. « Elle est remarquablement
sèche ! » dit-il à Stephen. Celui-ci, qui préférait mourir à l'air
libre, s'était hissé sur le pont. Il s'était attaché à un chandelier et
se tenait derrière Jack, muet, trempé et terrifié. « Hein ?
— Elle — est — remarquablement — sèche ! »
Stephen fronça les sourcils avec impatience. Ce n'était pas
le moment de plaisanter.