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prise ! » s'écria-t-il en souriant. Il se frappa la cuisse. Le fusilier
placé en sentinelle derrière la porte, qui avait écouté avec une
vive attention, secoua la tête et sourit aussi.
« Vous êtes très attaché à l'argent ? demanda Stephen.
— Je l'aime passionnément. J'ai toujours été pauvre, et il
me tarde d'être riche, maintenant.
— Exact, dit la sentinelle.
— Mon cher vieux père a toujours été pauvre, lui aussi.
Mais il était aussi généreux qu'un jour d'été. Lorsque j'étais
aspirant, il me donnait une rente annuelle de cinquante livres,
ce qui était considérable pour l'époque... Ça l'aurait été, en tout
cas, s'il était parvenu à convaincre M. Hoare, après un
trimestre, de me les payer. Dieu que j'ai souffert, sur le vieux
Reso — factures de cantine, laverie, uniformes toujours trop
petits parce que je grandissais sans cesse... Bien sûr, j'aime
l'argent ! Mais je crois que nous devons descendre. On vient de
frapper deux coups de cloche. »
Jack et Stephen étaient invités au carré pour goûter le
cochon de lait acheté à Leghorn. Ils plongèrent dans l'obscurité.
James Dillon vint les accueillir avec le quartier-maître, le
commissaire et Mowett. Le carré n'avait en effet ni fenêtre de
coupée, ni sabords, rien qu'une sorte de lucarne tout à fait à
l'avant. La construction de la Sophie valait à son capitaine le
privilège d'une cabine très confortable (elle serait luxueuse, en
fait, si ledit capitaine se coupait les jambes un peu au-dessus du
genou), mais cela signifiait que le carré se trouvait sous le
spardeck et reposait sur une sorte de bauquière, un peu comme
un faux-pont.
Le début du dîner fut plutôt raide et compassé, bien qu'il
fût éclairé par une splendide lampe byzantine en argent que
Dillon avait dérobée sur une galère turque — et arrosé d'un vin
exceptionnellement bon (car Dillon était aisé, voire fortuné,