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lumière déclinante du soir. Que ce fût son origine
septentrionale (il venait de Orkney, Shetland) ou une anomalie
physiologique, l'homme montrait un défaut de prononciation
qui s'aggravait aux heures de grande nervosité. « On dirait que
ces salopards n'ont pas fini leurs méchants tours, monsieur.
— Approchez la Sophie, monsieur Marshall. Que quelques
hommes de l'équipe d'abordage viennent avec moi. »
La Sophie brassa ses vergues pour s'épargner des
dommages supplémentaires, coiffa son petit hunier, et glissa
d'un mouvement régulier vers le flanc du chat. Jack agrippa les
grands porte-haubans sur le haut bord du Norvégien et se lança
dans les filets d'abordage dévastés, suivi de sa troupe à l'air
menaçant, brutal. Du sang sur le pont. Trois cadavres. Cinq
Maures au visage terreux écrasés contre la cloison du rouffle,
sous la protection de James Dillon. Le Noir muet, Alfred King,
une hache d'abordage à la main.
« Qu'on les emmène sur la Sophie, dit Jack. Enfermez-les
dans la cale d'avant. Que se passe-t-il, monsieur Dillon ?
— Je ne suis pas sûr d'avoir bien compris, monsieur. Il me
semble que les prisonniers ont attaqué King dans l'entrepont.
« C'est cela qui s'est passé, King ? »
Le Noir avait toujours l'air aussi furieux — ses camarades
lui tenaient les bras —, et sa réponse pouvait signifier
n'importe quoi.
« C'est cela qui s'est passé, Williams ? demanda Jack.
— Sais pas, monsieur, dit Williams, touchant son chapeau
d'un air vague.
— C'est cela qui s'est passé, Kelly ?
— Sais pas, monsieur, dit Kelly, un doigt vers le front,
avec le même air absent.
— Où est le capitaine du chat, monsieur Dillon ?
— Il semble que les Maures les ont tous jetés par-dessus