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— Nous gagnons sur elle, monsieur. » Bien que Dillon
s'efforçât de parler calmement, sa voix laissait passer son
exaltation. La soudaine apparition de Stephen l'avait
bouleversé, et malgré les innombrables devoirs qui
l'empêchaient d'y réfléchir plus avant, son esprit tout entier
était envahi d'une sourde inquiétude, d'un sentiment de
détresse, et des ombres venues de cauchemars incohérents. Il
regarda vers l'avant, vers l'agitation qui régnait sur le pont de la
galère, avec une insondable tristesse.
« Elle gaspille son vent, dit Jack. Regardez ce sournois
vaurien, sur l'écoute de grand-voile. Prenez ma lunette.
— Non, monsieur. Sûrement pas, dit Dillon en fermant la
longue-vue d'un coup sec.
— Eh bien », dit Jack... Un boulet de douze-livres traversa
les bonnettes basses de tribord du sloop — deux déchirures
dans l'alignement — et vrombit à quatre ou cinq pieds d'eux,
tache indistincte qui effleura l'entassement de hamacs. « Nous
pourrions nous entendre avec un ou deux de leurs canonniers,
remarqua Jack. Holà ! Du ton de mât !
— Oui, monsieur ? répondit une voix lointaine.
— Que savez-vous de cette voile ?
— Elle se place contre le vent, pour la tête du convoi. »
Jack acquiesça. « Que le capitaine de canons de proue et
ses canonniers préparent le chasseur. Je ferai moi-même la
mise à feu.
— Pring est mort, monsieur. Un autre chef de peloton ?
— Faites le nécessaire, monsieur Dillon. »
Il se rendit à l'avant. « Allons-nous l'attraper, monsieur ? »
lui demanda un homme grisonnant, un de la grande équipe
d'abordage, avec la familiarité réservée aux moments difficiles.
« Je l'espère, Cundall, je l'espère vivement, dit Jack. Mais
nous allons au moins lui chauffer les oreilles, j'en suis sûr. »