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de corde battant au vent. Quand Stephen fut aux trois quarts du
chemin, il entendit crier sur le pont : « Assurez ! » Il comprit
que les voiles d'étai étaient déployées, écoutes bordées. Elles se
gonflèrent, et la Sophie pencha encore d'une ou deux virures.
Cela coïncida avec un mouvement de roulis sous le vent.
Stephen, le regard vers le bas, vit la lisse passer lentement sous
ses yeux, et laisser place à la mer... Une vaste étendue
étincelante, très loin, juste au-dessous de lui. Avec la force du
désespoir, il resserra son emprise sur les enfléchures, et
renonça à tout effort pour progresser vers le haut. Il resta là,
bras et jambes écartés, tandis que les forces variables de la
pesanteur, du mouvement centrifuge, de la panique
irrationnelle et d'une terreur raisonnable agissaient sur son
pauvre corps cramponné et sans volonté — l'écrasant au point
que le damier des haubans et des enfléchures croisées laissa
son empreinte sur son torse, puis le tirant vers l'arrière assez
fort pour qu'il se gonfle comme une chemise qu'on aurait mise
là à sécher.
Sur sa gauche, une forme glissa le long du galhauban. Des
mains empoignèrent ses chevilles et il entendit une voix
juvénile et gaie, celle de Mowett : « Maintenant, monsieur,
avec le roulis ! Accrochez-vous aux haubans... Ceux qui
montent ! Et regardez vers le haut. Allons-y ! » Son pied droit
fut soulevé avec fermeté jusqu'à l'enfléchure suivante, et le
gauche suivit. Après un nouveau mouvement de balancier vers
l'arrière, atroce — Stephen ferma les yeux et retint son souffle
—, le trou du chat accueillit son deuxième visiteur du jour.
Mowett s'était élancé par les haubans de revers et se trouvait
déjà dans la hune, prêt à y tirer le docteur.
« Voilà la grande hune, monsieur, dit-il, feignant de ne pas
remarquer l'air hagard de Stephen. L'autre là-bas, c'est la hune
de misaine, bien sûr.