Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

« Bon, dit Hiro, c’est ta minute. » Je consultai ma montre ;
ça en faisait plutôt trois.
« Bonne chance, chou », dit-elle doucement, en faisant mine
de lorgner sa cigarette. « Et bon voyage. »
La promesse de la douleur. Elle est là, à chaque fois. Vous
savez qu’elle va arriver, mais vous ne savez pas quand ni
exactement comment. Vous essayez de vous accrocher à eux ;
vous les bercez dans le noir. Mais si vous cherchez à résister à la
douleur, vous ne pouvez plus fonctionner. C’est le poème que
cite Hiro : Enseigne-nous à nous soucier sans souci.
Nous sommes des mouches domestiques intelligentes qui
errent dans un hall d’aéroport international ; certaines d’entre
nous parviennent à s’embarquer au hasard pour Londres ou
Rio, voire à survivre au voyage et à en revenir. « Eh », disent les
autres mouches, « qu’est-ce qui se passe de l’autre côté de cette
porte ? Qu’est-ce qu’ils savent de plus que nous ? » Au bord de
l’Autoroute, tous les langages humains s’effilochent entre vos
mains – hormis, peut-être, le langage du chaman, du cabaliste,
le langage du mystique absorbé dans l’établissement de ses
hiérarchies de démons, d’anges et de saints.
Mais l’Autoroute est gouvernée par des règles et nous en
avons appris quelques-unes. Ça nous procure un minimum à
quoi nous raccrocher.
Règle un : une entité par voyage ; ni équipes, ni couples.
Règle deux : pas d’intelligence artificielle ; qu’importe ce qui
existe là-bas, il ne prêtera nulle attention à une machine
intelligente, du moins pas de celles que nous savons fabriquer.
Règle trois : les appareils enregistreurs constituent une perte
de place. Ils reviennent toujours vides.
Des douzaines de nouvelles écoles de physique sont nées
dans le sillage de sainte Olga, des hérésies encore plus élégantes
et bizarres, chacune espérant se frayer un chemin jusqu’au cœur
du mystère. Toutes ont échoué. Dans le calme murmurant des
nuits du Paradis, on peut s’imaginer entendre crépiter les
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