Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

Après le troisième margarita, leurs hanches se frôlaient et il
sentit s’épancher en lui quelque chose comme de lentes vagues
d’orgasme. Le point de contact était collant ; une zone large
comme le gras du pouce, à l’endroit où s’était ouverte l’étoffe. Il
était deux hommes : celui, à l’intérieur, en train de fusionner
avec elle dans une communion cellulaire totale, et celui de la
coquille extérieure, négligemment installé sur un tabouret,
accoudé au bar, tournant du bout des doigts la pique dans son
verre. Souriant dans le vide, l’air badin. Tranquille, dans la
pénombre fraîche.
Et à un moment, mais un moment seulement, quelque chose
en lui de lointain, d’inquiet, le poussa à baisser les yeux vers
l’endroit où palpitaient les tubes de rubis rose, les vrilles aux
lèvres acérées à l’œuvre dans l’ombre entre eux deux. Pareils
aux tentacules emmêlés de deux anémones étranges.
Ils étaient en train de s’accoupler, à l’insu de tout le monde.
Et le barman, quand il leur apporta leurs deux nouveaux
verres, avait un sourire las et leur dit : « Qu’est-ce qui tombe,
pas vrai ? Et ça fait pas mine de se lever.
— Ça a été comme ça toute la semaine, répondit Coretti.
Comme vache qui pisse. »
Et il l’avait dit à la perfection. Comme un homme, un vrai.
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