Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

ne rentrait jamais saoul. Monsieur Coretti était un peu bizarre,
mais réglait toujours son loyer à terme. Et il était très calme.
Coretti cessa de la chercher. Il cessa de fréquenter les bars. Il
buvait dans des gobelets de papier en se rendant au travail ou
bien au retour, un boulot dans l’entrepôt d’une maison
d’édition, dans un quartier où la reconversion en zone
industrielle avait laissé peu de place aux bars.
Il travaillait la nuit.
Parfois, à l’aube, perché au bord de son lit défait, encore aux
portes du sommeil – il dormait rarement allongé, à présent –, il
songeait à elle. Antoinette. À eux. Le genre intégré. Parfois, il
spéculait, rêveur… Peut-être étaient-ils l’analogue de ces souris
des maisons, un genre de petit animal que l’évolution destinait à
vivre exclusivement dans les murs des structures faites par
l’homme.
Une espèce d’animal vivant exclusivement de boissons
alcoolisées. Dotés d’un métabolisme particulier, ils
convertissent l’alcool et les diverses protéines présents dans les
mixtures, cocktails, vins ou bières en tout ce qui leur est
nécessaire.
Et ils sont capables de modifier leur apparence extérieure,
comme un caméléon ou une rascasse, pour se protéger. De
façon à pouvoir vivre parmi nous. Et peut-être, songeait Coretti,
se développent-ils par étapes. Dans les premières phases,
ressemblant à des hommes, mangeant la même nourriture que
les hommes, et ne percevant leur différence que comme un
vague malaise, l’impression d’être décalé.
Un genre d’animal doté de son intelligence propre, de son
propre corpus d’instincts urbains. Et avec la capacité de
reconnaître ses semblables quand ils sont à proximité. Peutêtre.
Et peut-être pas.
Coretti glissa dans le sommeil.
Un mercredi – il avait son nouveau boulot depuis trois
semaines –, sa propriétaire ouvrit sa porte – elle ne frappait
jamais – pour lui dire qu’on le demandait au téléphone. Un
soupçon inhabituel crispait sa voix, et Coretti la suivit le long du
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