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poumons autour d’un paquet froissé de Camel qu’elle avait
extrait de la poche d’un imper brun crasseux.
À deux heures vingt-cinq, ils étaient dans la salle installée au
dernier étage, sur le toit du nouveau complexe hôtelier
dominant les quais. Elle portait une robe du soir et lui un
costume sombre. Ils buvaient du cognac en faisant semblant
d’admirer les lumières de la ville. Ils avaient bu chacun trois
fines alors que Coretti les surveillait derrière ses deux doigts de
Wild Turkey servis dans un grand verre en cristal de Waterford.
Ils burent jusqu’à la fermeture. Coretti les suivit dans
l’ascenseur. Ils sourirent poliment, mais sinon l’ignorèrent.
Deux taxis attendaient devant l’hôtel ; ils prirent le premier,
Coretti le second.
« Suivez cette voiture », murmura Coretti d’une voix rauque,
jetant son dernier billet de vingt au chauffeur, un hippie sur le
retour.
« Pas de problème, mec, pas de problème… » Ils filèrent
l’autre taxi, traversèrent six intersections, jusqu’à un autre
hôtel, plus modeste. Le couple descendit de voiture et
s’engouffra dans l’établissement. Coretti sortit lentement du
taxi, le souffle court.
Il était jaloux à en avoir mal : jaloux de cette incarnation de
la conformité, de cette femme qui n’était pas une femme, de ce
papier peint humain. Coretti avisa l’hôtel… et perdit sa superbe.
Il se détourna.
Il rentra chez lui à pied. Seize rues plus loin. À un moment
donné, il se rendit compte qu’il n’était pas saoul. Absolument
pas saoul.
Dans la matinée, il téléphona pour annuler son premier
cours. Mais la gueule de bois ne fit pas mine de venir. Il n’avait
pas la bouche sèche et, lorsqu’il s’examina dans le miroir de la
salle de bains, il vit qu’il n’avait pas les yeux injectés de sang.
L’après-midi, il dormit et rêva de gens à tête de mouton qui
se reflétaient dans des glaces derrière des rangées de bouteilles.
Ce soir-là, il sortit dîner, seul – et ne mangea rien.
L’impression, quelque part, que la nourriture au fond de
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