Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

— Si tu montes chez Bobby, dis-lui de ne pas bouger tant
qu’il n’a pas de mes nouvelles.
— D’ac. Le boulot ?
— Le boulot », confirmai-je. De la folie, oui.
Je bus mon café et elle boulotta mes deux croissants. Puis je
la raccompagnai jusque chez Bobby. Je passai quinze coups de
téléphone, chacun d’une cabine différente.
Le boulot. Sale boulot de fou.
L’un dans l’autre, il nous fallut six semaines pour monter le
coup, six semaines à entendre Bobby me répéter à quel point il
l’aimait. J’en travaillais d’autant plus dur, pour chercher à
m’évader de tout ça.
Le plus clair du boulot consistait en coups de téléphone. Mes
quinze approches initiales et fort indirectes semblaient chacune
en engendrer quinze nouvelles. J’étais à la recherche d’un
service bien particulier que Bobby et moi imaginions l’un et
l’autre comme un élément nécessaire à l’économie clandestine
du monde, mais qui n’avait sans doute jamais plus de cinq
clients à la fois. Le genre de service à ne jamais faire de
publicité.
Nous étions à la recherche du fourgue le plus balèze de la
planète, d’une officine à blanchir une devise non alignée capable
d’opérer en ligne un transfert de fonds d’un milliard sans laisser
la moindre trace.
Tous ces appels devaient se révéler du gâchis, en fin de
compte, car ce fut le Finnois qui me tuyauta sur ce qu’il me
fallait. J’étais monté à New York acheter un nouveau kit de boîte
bleue, parce qu’on se ruinait à payer tous ces coups de
téléphone.
Je lui soumis le problème, de la manière la plus
hypothétique possible.
« Macao, me dit-il.
— Macao ?
— La famille Long Hum. Des agents de change. » Il avait
même leur numéro. Vous voulez un fourgue, demandez à un
collègue.
Les méthodes Long Hum étaient si détournées qu’en
comparaison ma notion d’une approche subtile prenait des
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