Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

« Alors, qu’est-ce que ça a donné à New York, mon cher
associé ? T’as trouvé quelque chose pour m’aider à tailler la
glace ? On va avoir besoin de tout ce qu’on pourra dégotter. »
Je gardai les yeux fixés sur lui, me forçai à ne pas les
détourner dans la direction du bras manipulateur, de l’étau de
joaillier. Le programme russe était là-bas, sous le capot.
La carte imprévue, celle qui fait tourner la chance.
« Où est Rikki ? », lui demandai-je en me dirigeant vers la
console, l’air d’étudier l’alternance de motifs sur l’écran.
Il haussa les épaules : « Des potes à elle ; des gamins. Ils sont
tous dans la simstim. » Sourire absent. « Je vais faire ça pour
elle, mec.
— Je sors pour réfléchir à tout ça, Bobby. Tu veux que je
revienne, tu retires tes pattes du jeu.
— Je le fais pour elle », l’entendis-je répéter comme la porte
se refermait dans mon dos, « tu le sais bien ».
Et plus bas, toujours plus bas, le programme tel un toboggan
de foire dans ce labyrinthe fluctuant de murailles d’ombres, gris
espaces cathédralesques entre les tours éclatantes. À toute
vitesse.
De la glace noire. N’y pense pas. De la glace noire.
Trop de récits courent au Gentleman Loser ; la glace noire
fait partie de la mythologie. La glace qui tue. C’est illégal, mais
enfin, chacun de nous ne l’est-il pas ? Un genre d’arme à
rétroaction neurale, on ne s’y connecte qu’une fois. Comme une
espèce de Mot hideux qui dévore l’esprit de l’intérieur. Comme
un spasme épileptique qui se poursuit et se poursuit jusqu’à ce
qu’il ne reste plus rien…
Et nous plongeons droit vers la base du château d’ombres de
Chrome.
Je cherche à me préparer à la soudaine coupure de la
respiration, au malaise suivi du relâchement final des nerfs.
Terreur de ce Mot froid qui attend là-bas, tout au fond dans le
noir.
- 189 -