Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

Yakuza est une vraie multinationale, au même titre qu’ITT ou
Ono-Sendaï. Cinquante ans avant ma naissance, le Yakuza avait
déjà absorbé les Triades, la Mafia et l’Union corse.
Molly avait une réponse : se planquer dans la Fosse, le
dernier cercle, là où toute influence extérieure engendre aussitôt
des ondes concentriques de menace pure. Se planquer dans la
Cité de la Nuit. Mieux même : se planquer au-dessus, parce que
la Fosse est inversée, son tréfonds touche le ciel, ce ciel que la
Cité ne voit jamais, qui transpire sous son propre firmament de
résine acrylique. Là-haut, où les Lo Teks se tiennent tapis dans
l’ombre comme des gargouilles, la cigarette de marché noir
pendue au bec.
Elle avait également une autre réponse.
« Alors comme ça, t’es bel et bien verrouillé, Johnny-san ?
Pas moyen d’accéder à ce programme sans le mot de passe ? »
Elle me guidait vers les ombres qui attendaient au-delà du quai
de métro brillamment éclairé. Les murs de béton étaient
couverts de graffitis, des années entières de griffonnages
enchevêtrés en un unique métaparaphe de rage et de
frustration.
« Les données à stocker sont introduites par l’intermédiaire
d’une série modifiée de prothèses antiautisme
microchirurgicales. » Je lui débitai une version machinale de
mon baratin habituel de représentant. « Le code du client est
mis en mémoire sur une puce spéciale ; en dehors des Pieuvres,
dont on évite de causer dans la profession, il n’existe aucun
moyen de récupérer la phrase clé. Ni par la drogue, ni par le
bistouri, ni par la torture. Moi-même, je ne le sais pas, je ne l’ai
jamais sue.
— Des pieuvres ? Ces trucs pleins de tentacules ? » Nous
émergeâmes dans une rue du marché déserte. Des ombres nous
surveillaient de l’autre côté d’un étal de fortune jonché de têtes
de poisson et de fruits pourris.
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