Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

— Vous allez croire que c’est un truc piqué. » Il faisait passer
le programmateur d’une main à l’autre. « Je veux dire, parce
qu’il est quasi neuf, pas déballé, le code-barres encore dessus.
Mais écoutez, je ne vais pas discuter là-dessus. Non. Je vous le
laisse pour la moitié seulement du prix que vous paieriez
n’importe où ailleurs.
— Eh, waouh, vrai ? c’est pas d’la blague ? » La fraction de
bouche visible se déforma en un étrange sourire. Elle tendit la
main, la paume levée, le poing mollement ouvert. À hauteur du
menton de Deke. « Regarde voir ! »
Il y avait un trou dans sa main, un tunnel noir qui lui
remontait à l’intérieur du bras. Deux petites lampes rouges. Des
yeux de rat. Qui trottinaient vers lui – grandissaient, lumineux.
Quelque chose de gris se rua vers son visage.
Il poussa un hurlement, jetant les mains en avant pour
écarter la chose. Ses jambes se dérobèrent, il tomba, brisant le
programmateur sous lui dans sa chute.
Des éclats de silicium s’éparpillèrent tandis qu’il se débattait,
les mains plaquées contre la tête. Là où il avait mal, et ça faisait
mal, ça faisait même très mal.
« Ô mon Dieu ! » L’entrebâilleur se débloqua et la fille se
retrouva au-dessus de lui. « Eh, écoutez, allons ! » Elle agitait
un torchon bleu. « Accrochez-vous à ça, je vais vous relever. »
Il la considéra derrière un rideau de larmes. Étudiante. Cet
air bien nourri, le chandail trop grand, les dents si blanches et
régulières qu’elles pouvaient servir de caution bancaire. Une
fine chaîne d’or autour d’une cheville (recouverte, remarqua-til,
d’un fin duvet de bébé). Coiffure hirsute, à la japonaise. Du
fric. « C’te connerie représentait mon dîner », fit-il, piteux. Il
agrippa le torchon et se laissa relever.
Elle lui sourit mais, furtivement, battit en retraite. « Laissezmoi
vous arranger ça, lui dit-elle. Vous voulez manger ? Ce
n’était qu’une projection, okay ? »
Il la suivit à l’intérieur, méfiant comme un animal entrant
dans un piège.
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