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DUEL AÉRIEN
Michael SWANWICK et William GIBSON
Il avait eu l’intention de continuer à descendre, jusqu’en
Floride. Se payer la traversée avec un trafiquant d’armes, peutêtre
finir engagé dans quelque milice rebelle pourrie dans la
zone des combats. Ou peut-être, avec ce billet valable aussi
longtemps qu’il n’arrêtait pas de rouler, il se pouvait qu’il ne
descende jamais – le Hollandais Volant des Greyhounds. Il
sourit à son reflet brouillé dans la vitre grasse tandis que
défilaient les lumières du centre de Norfolk et que le car oscillait
sur ses amortisseurs fatigués lorsque le chauffeur lui fit négocier
un ultime virage. Ils s’immobilisèrent dans un dernier
tremblement dans la gare routière, béton éclairé, gris et dur
comme une cour de prison. Mais Deke se regardait mourir de
faim, pris peut-être dans quelque blizzard du côté d’Oswego, la
joue pressée contre la même vitre de car, voyait ses restes
balayés à l’arrêt suivant par un vieux type marmonnant vêtu
d’une combinaison délavée. De l’une ou l’autre manière, estimat-il,
il s’en contrefoutait. Hormis que ses jambes semblaient déjà
mortes. Et le chauffeur annonça vingt minutes d’arrêt –
Tidewater Station, Virginie. C’était un antique bâtiment en
parpaings avec deux entrées pour chacune des toilettes, reliquat
du siècle précédent.
Les jambes comme du bois, il tenta sans grande conviction
d’aller fureter au rayon mercerie, mais la jeune Noire qui
officiait derrière le comptoir était en alerte, veillant sur le
maigre contenu de la vitrine poussiéreuse comme si sa peau en
dépendait. Sans doute, songea Deke, en se détournant. En face
des lavabos, au-dessus d’un passage ouvert, le mot JEUX
clignotait faiblement sur une enseigne en plastique
biofluorescent. Il aperçut une masse de ploucs du coin
rassemblés autour d’un tapis de billard. Désœuvré, suivi de son
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