Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

Elle ne m’avait pas vu, pas encore, et j’avais encore mon
manteau, col de tweed remonté contre la pluie. Elle était tout au
fond du bar, au coin, deux verres vides devant elle, des grands,
le genre qu’on vous sert avec des petites ombrelles chinoises ou
des sirènes en plastique, et lorsqu’elle leva la tête pour regarder
le garçon à côté d’elle, je vis le wizz flamboyer dans ses yeux et
sus que ces breuvages n’avaient jamais contenu une goutte
d’alcool car la quantité de drogue qu’elle absorbait n’aurait
jamais toléré le mélange. Le gosse, en revanche, était bien parti,
sourire niais, prêt à dégringoler de son perchoir, et racontant je
ne sais trop quoi tout en essayant désespérément de fixer Lise,
assise avec le blouson de cuir noir de ses habilleuses zippé
jusqu’au menton et le crâne prêt à transpercer la peau livide de
son visage comme une ampoule de mille watts. Et voyant ce
spectacle, la voyant là, je compris d’un coup quantité de choses.
Qu’elle était réellement en train de mourir, que ce soit du
wizz, de sa maladie ou de la combinaison des deux. Qu’elle en
était foutrement consciente. Que le garçon à ses côtés était trop
bourré pour avoir remarqué l’exosquelette mais pas assez pour
ne pas avoir noté le blouson coûteux et l’argent qu’elle avait
pour payer à boire. Et que la réalité de ce que je voyais
correspondait parfaitement aux apparences.
Mais j’étais bien incapable d’en faire la synthèse, sur le coup,
j’étais incapable de calculer. Quelque chose en moi reculait.
Et elle était en train de sourire, du moins ce qu’elle devait
estimer être un sourire, l’expression qu’elle pensait convenir à la
situation, hochant la tête en synchronisme avec les inepties
bafouillées par le garçon, et cette horrible remarque qu’elle avait
faite me revint, celle à propos du plaisir des voyeurs.
Et je sais également quelque chose à présent. Je sais que si je
ne m’étais pas trouvé là, si je ne les avais pas vus tous les deux,
j’aurais été capable d’accepter tout ce qui devait advenir par la
suite. Peut-être même de trouver moyen de me réjouir de son
sort, trouver moyen de croire en ce qu’elle a pu devenir depuis,
ou qu’elle a du moins bâti à son image, un programme qui
prétend être Lise au point de croire lui-même être elle. J’aurais
pu croire ce que croit Rubin, qu’elle était passée de l’autre côté,
notre Jehanne high-tech sacrifiée au bûcher hollywoodien pour
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