Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

sans le moindre effort de classement, bien que je n’aie encore
jamais vu la main de Rubin hésiter.
« Et donc j’y suis retourné, poursuit-il. Je lui avais accordé
une heure. Elle était HS, inconsciente, alors je l’ai ramenée ici et
j’ai contrôlé son exosquelette. Les batteries étaient mortes. Elle
avait rampé jusque là-bas quand elle était tombée en panne de
jus, et s’était résolue à y mourir de faim, je suppose.
— Et ça remonte à quand ?
— À peu près une semaine avant que tu la ramènes chez toi.
— Mais si elle était morte ? Si tu ne l’avais pas trouvée ?
— Quelqu’un serait tombé sur elle. Elle ne pouvait pas
demander quoi que ce soit, tu piges ? Juste prendre. Incapable
de supporter une faveur. »
Max lui trouva des agents, et un trio d’associés terriblement
gommeux se ramenèrent en Lear-jet à Vancouver dès le
lendemain. Lise refusa de descendre au Pilote les rencontrer,
exigea qu’on les amène chez Rubin, où elle dormait encore.
« Bienvenue à Couverville », lança Rubin comme ils se
glissaient par la porte. Son visage allongé était maculé de
graisse, avec son pantalon de bleu tout usé plus ou moins retenu
par une attache-trombone tordue. Les garçons sourirent
machinalement, mais il y avait à la limite quelque chose de plus
authentique dans le sourire de la fille qui les accompagnait.
« Monsieur Stark, fit-elle, j’étais à Londres la semaine dernière.
J’ai vu votre installation à la Tate.
— L’Usine à piles de Marcello, dit Rubin. Disent que c’est
scatologique, les Rosbifs… » Il haussa les épaules. « Les Rosbifs.
Je veux dire, qui sait ?
— Ils ont raison. C’est aussi très marrant. »
Les garçons étaient aussi rayonnants que des lumignons
bronzés au carotène, plantés là dans leur beau costume. Ma
maquette avait atteint Los Angeles. Ils étaient au courant.
« Et vous êtes Lise », poursuivit-elle en négociant le passage
entre les morceaux de gomi amassés par Rubin. « Vous n’allez
pas tarder à devenir très célèbre, Lise. Nous avons quantité de
choses à discuter… »
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