Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

disrupteur neural qu’ils avaient scotché sous mon côté de la
table.
Je bandai toute mon énergie à crisper l’index de la main
droite, mais il semblait ne plus m’appartenir. Je pouvais sentir
le métal de l’arme, le ruban caoutchouté dont j’avais enveloppé
la crosse sciée, mais mes mains étaient comme de la cire froide.
Distantes. Inertes. J’espérais que Lewis était bien un tas de
barbaque, assez stupide pour se ruer sur le sac de sport et tenter
de décrocher mon doigt crispé. Mais non.
« On s’est fait beaucoup de mauvais sang pour vous, Johnny.
Beaucoup. Voyez-vous, ce que vous avez là est la propriété du
Yakuza. Un crétin leur avait piqué, Johnny. Un crétin mort. »
Lewis gloussa.
Soudain, tout se tenait. Et c’était plutôt moche. L’effet
d’avoir la tête prise entre deux sacs de sable mouillé. Tuer, ce
n’était pas le style de Ralfi. Lewis non plus, ce n’était pas son
style. Mais il s’était retrouvé pris en tenaille entre les Fils du
Chrysanthème de Néon et un truc qui leur appartenait – ou,
plutôt, qu’ils détenaient mais qui appartenait à un tiers. Bien
entendu, Ralfi pouvait toujours utiliser la phrase clé pour me
faire basculer en phase idiot/savant : je leur débiterais tout le
programme sans m’en souvenir d’un iota. En temps normal,
pour un receleur comme Ralfi, ça aurait dû suffire. Mais pas
pour le Yakuza. D’abord, le Yakuza connaissait l’existence des
Pieuvres et, d’autre part, ils apprécieraient modérément qu’on
s’amuse à venir me piquer dans la tête les traces en mémoire
rémanente de leur programme. Je ne savais pas grand-chose sur
les Pieuvres, mais j’avais entendu des rumeurs et mettais un
point d’honneur à ne pas les répéter à mes clients. Non, le
Yakuza n’apprécierait sûrement pas ; ça ressemblait trop à une
preuve. Et ils n’étaient pas arrivés où ils étaient en laissant
traîner des preuves. Surtout vivantes.
Lewis était hilare. Je crois bien qu’il visualisait un point juste
derrière mon front en s’imaginant comment y parvenir sans
ménagement.
« Eh, dites donc, les cow-boys, dit une voix sourde, féminine,
quelque part derrière mon épaule droite, z’avez pas l’air de vous
amuser des masses.
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