Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf

au coin du bâtiment voisin, on peut apercevoir une petite fente
verticale de mer et de montagne.
Elle n’avait pas ouvert la bouche de tout le trajet depuis chez
Rubin, et j’avais suffisamment dessaoulé pour me sentir très
mal à l’aise en déverrouillant la porte pour la laisser entrer.
La première chose qu’elle vit fut le balayeur portable que
j’avais ramené du Pilote la veille. L’exosquelette lui fit traverser
le séjour poussiéreux de cette même démarche, comme un
mannequin sur une piste. Loin du bruit de la partie, je pouvais
l’entendre cliqueter doucement. Elle s’immobilisa, contempla le
balayeur rapide. Dans cette position, je pouvais voir les côtes de
son appareil, les discerner en travers du dos, à travers le cuir
noir éraflé de son blouson. Encore une de ces fameuses
maladies. Soit l’une de ces anciennes qu’on n’était pas encore
tout à fait parvenu à cerner, soit l’une des nouvelles – de celles
trop manifestement dues à l’environnement – que l’on avait
tout juste baptisées. Elle était incapable de bouger, sinon avec
ce squelette extérieur qui était directement raccordé au cerveau,
par interface myo-électrique. Les bagues en fibre de carbone si
fragiles d’aspect mouvaient ses bras et ses jambes, mais c’était
un système bien plus subtil qui manipulait ses mains fines : des
implants galvaniques. L’image me vint de pattes de grenouilles
tressautant sur une paillasse de travaux dirigés de sciences
naturelles, puis je me reprochai d’avoir eu cette association
d’idées.
« Mais c’est un module de balayage rapide », dit-elle d’une
voix que je n’avais pas encore entendue, distante, ce qui me
suggéra que l’effet du wizz commençait peut-être à se dissiper.
« Qu’est-ce qu’il fout ici ?
— Je fais du montage, dis-je en refermant la porte derrière
moi.
— Allons bon, v’là autre chose. » Et elle rit. « Toi ? Où ça ?
— Sur l’Île. Une boîte appelée Le Pilote Autonomique. »
Elle se retourna ; puis, la main posée sur la hanche projetée
en avant, elle se balança – il la balança – et le wizz et la haine et
quelque terrible parodie de désir vinrent me clouer, jaillis de ces
yeux gris délavés. « Ça te dit, le monteur ? »
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