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LE MARCHÉ D’HIVER
Il pleut beaucoup, ici ; il y a des jours d’hiver où l’on ne voit
pas vraiment la lumière, juste un gris lumineux, indéterminé.
Mais d’un autre côté, il y a des jours où c’est comme si l’on
arrachait un rideau pour vous balancer trois minutes de
montagnes suspendues en plein soleil, emblème au générique
d’un film signé par Dieu en personne. C’était comme ça, le jour
où ses agents appelèrent, du tréfonds du cœur de leur
pyramide-miroir sur Beverly Boulevard, pour m’annoncer
qu’elle avait fusionné avec le réseau, traversé pour de bon, que
Kings of Sleep était parti pour le triple album de platine. J’avais
mixé la plus grande partie de Kings, effectué le travail de
cartographie cérébrale, et révisé le tout avec le module de
balayage accéléré, alors j’étais sur les rangs pour ramasser ma
part de droits.
Non, dis-je, non. Puis oui, oui, et je leur raccrochai au nez.
Pris ma veste et descendis les marches quatre à quatre,
direction le premier bar et une cuite de huit heures qui s’acheva
sur une corniche en béton à deux mètres au-dessus de minuit.
Au-dessus des eaux de la False. Lumières de la ville, ce même
couvercle de ciel gris, plus petit maintenant, illuminé par les
néons et les lampes à vapeur de mercure. Et il neigeait, à gros
flocons, mais pas nombreux, et quand ils touchaient l’eau noire,
ils disparaissaient, plus aucune trace. Je regardai mes pieds et
vis mes orteils dépasser du rebord en béton, l’eau qui coulait
entre eux. Je portais des souliers japonais, neufs et chers, bottes
en cuir à gants de Ginza, à embout caoutchouté sur les orteils.
Je restai planté là un bon moment avant de faire le premier pas
en arrière.
Parce qu’elle était morte et que je l’avais laissée partir. Parce
que, maintenant, elle était immortelle, et que je l’y avais aidée.
Et parce que je savais qu’elle m’avait téléphoné, le matin même.
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