Grave%20sur%20Chrome%20-%20William%20Gibson.pdf
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HÔTEL NEW ROSE<br />
Sept nuits de location dans ce cercueil, Sandii. Hôtel New<br />
Rose. Comme j’ai envie de toi, maintenant. Parfois, je te remets.<br />
Me la repasse, lente, douce, méchante, je m’y sens presque.<br />
Parfois, je sors de mon sac ton petit automatique, caresse du<br />
pouce le chrome bon marché si lisse. Calibre 22 chinois, la mire<br />
pas plus large que les pupilles dilatées de tes yeux évanouis.<br />
Fox est mort à présent, Sandii.<br />
Fox m’a dit de t’oublier.<br />
Je me souviens de Fox, appuyé au comptoir capitonné, dans<br />
le salon obscur de quelque hôtel de Singapour, Bencoolen<br />
Street, ses mains en train de décrire diverses sphères<br />
d’influence, des rivalités internes, l’arc d’une carrière<br />
particulière, le point faible qu’il avait découvert dans l’armure<br />
de quelque groupe d’experts. Fox jouait les aiguilleurs dans les<br />
guerres de cerveaux, un intermédiaire pour les croisements<br />
intertrusts. C’était un soldat dans les escarmouches secrètes des<br />
zaibatsus, ces corporations multinationales qui contrôlent des<br />
économies entières.<br />
Je voyais Fox sourire, parler vite, rejeter d’un hochement de<br />
tête mes tentatives d’espionnage intercorporations. La Pointe,<br />
disait-il. Faut trouver la Pointe. Il vous faisait entendre le P<br />
majuscule. La Pointe, c’était le Graal de Fox, la fraction<br />
essentielle de son pur talent humain, non transférable,<br />
verrouillée dans le cerveau des chercheurs scientifiques les plus<br />
en pointe.<br />
Tu ne peux pas coucher la Pointe sur du papier, expliquait<br />
Fox, la mettre sur une disquette.<br />
Le fric, il était dans les transfuges des multinationales.<br />
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