THÉRÈSE AUBERT - ADÈLE - Bibliothèque numérique romande

de penser que vivre n’est pas une action libre, et que l’âme est
condamnée d’avance à l’existence… que dis-je ? à l’immortalité,
sans y avoir consenti…
Cette disposition d’esprit où je suis tombé depuis quelques
jours, m’a cependant procuré une émotion douce, une émotion
d’autant plus agréable, qu’elle ne m’est pas bien familière. Ma
mère, alarmée de ma mélancolie, a fait quelques frais pour en
pénétrer le motif, et pour opposer aux peines de mon cœur le
charme des consolations et des espérances. J’ai tressailli d’une
joie involontaire en pensant qu’elle m’aimait assez pour me
plaindre, et puis j’ai regretté amèrement de lui avoir donné un
sujet de chagrin si peu fondé ; car je serais bien embarrassé de
m’expliquer à moi-même ce qu’elle appelle ma douleur. Croirais-tu
qu’elle a supposé que l’amour… l’amour !… de misérables
illusions d’enfant, dont j’ai tant de fois reconnu la frivolité !…
l’amour !... Ah ! sans doute, j’aime les femmes dans leurs brillantes
harmonies avec la nature, comme un des ouvrages les
plus enchanteurs, comme un des plus séduisants ornements de
la création ; je les aime comme les fleurs, comme j’aimerais des
créatures animées et pensantes qui auraient, dans le développement
de leurs idées et de leurs sentiments, la grâce, la délicatesse
des fleurs. Il y en a quelques-unes que je distingue davantage,
et j’éprouve alors le besoin d’occuper leur esprit ou
d’intéresser leur cœur. Si un de leurs regards tombe sur moi, s’il
se rencontre avec les miens, je sens, comme autrefois, mon
cœur battre plus vite, mes yeux se troubler, mon sang tourner
dans mon sein ou monter à mes joues, mes nerfs ébranlés par je
ne sais quel mélange vague et doux de honte et de plaisir,
d’inquiétude et de tendresse. Je me souviens en effet du temps…
Quel homme n’a pas été en proie à son tour aux erreurs de
l’adolescence frivole, crédule, inoccupée ?… Le froissement
d’une robe ou d’un schall qui m’effleurait en passant, le mouvement
d’une plume qui flottait sur les cheveux d’une femme, le
jeu de la lumière qui étincelait sur les pierres de son peigne ou
de son agrafe, la mélodie d’une voix d’ange que l’air apporte de
loin à travers tous les bruits, et dont le son vibre longtemps à
– 73 –