THÉRÈSE AUBERT - ADÈLE - Bibliothèque numérique romande

pant devant eux, et toujours prêts à sacrifier des victimes humaines
à leurs préjugés, comme les barbares à leurs dieux !
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Le 25 mai.
Ces derniers jours ont la fraîcheur d’un de ces rêves consolants
que l’on craint de voir finir ; et quand je pense qu’il y a déjà
plusieurs semaines que dure cette féerie, et que je redescends
dans mon cœur pour m’assurer que ce n’est pas une de ses illusions
accoutumées, une foule de pressentiments terribles
s’accumulent tout-à-coup autour de ma pensée, et je découvre
en moi une conscience vague, mais infaillible, de quelque grand
malheur à venir. J’entends des gens qui disent, et déplorant la
mort d’un ami, que la mort n’en veut qu’aux heureux, et que
c’est une chose bien cruelle que d’être frappé au milieu de sa
jeunesse et de ses plaisirs, à l’instant même où tout commence à
nous sourire et à nous flatter. C’est cependant alors qu’il faudrait
mourir, avant que le rideau fût tombé sur nos chimères,
quand l’enchantement dure encore, et que ce bien passager dont
nous jouissons n’est pas changé en irréparables regrets. Souvent
je me suis senti saisir d’une joie si puissante, que tous mes sens
accablés cherchaient à se recueillir pour goûter la possession de
ce présent fugitif et pour le fixer un moment. Il me semble que
j’aimerais à mourir dans cet état.
Conçois-tu ce qu’a d’amer et d’épouvantable la mort d’un
infortuné que tout abandonne, détrompé de l’existence, épouvanté
du néant, repoussant, pour mourir plus calme, quelque
doux souvenir dont le contraste ajouterait à l’horreur de son
agonie, et rendant le dernier soupir entre des bras froids, sur un
sein qui ne palpite pas ?