LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Depuis notre arrivée au sein de l’I.N.S., je demande à parler à
l’ambassade de France, droit élémentaire qui me sera accordé par deux fois.
La troisième demande accusera une fin de non-recevoir.
Mon premier interlocuteur sera Monsieur MARTIAL, représentant
officiel du Consulat français à NEW-YORK. L’intéressé compatissant à
notre
sort m’exhorte à tenir le coup. L’agent consulaire prétend n’avoir
aucun droit
de regard sur les traitements inhumains et dégradants qui nous
sont infligés. A défaut de mieux, le contact se propose de nous rendre visite
sur place. J’en viens à le supplier de contacter de toute urgence
l’ ambassadeur en personne ainsi que le préfet Roger MARION. Très vite,
une grosse
mule noiraude presque féminine, secoue sa touffe de crin,
s’ébroue, fait vibrer ses naseaux, pousse un hennissement et m’ordonne dans
une ruade de raccrocher le combiné.
Le consulat nous rappellera à l’I.N.S. pour suivre de prêt l’évolution
de notre détention, mais Monsieur MARTIAL ne se montrera jamais. Cet
infinitésimal espoir d’une intervention diplomatique part en fumée.
Désorientés, désinformés, dédaignés par tout ce beau monde, la suite
de la détention en zone de préclassification
à New-York demeure
énigmatique.
Les réponses du service de renseignements relèvent du miroir
aux alouettes.
La langue de bois est de rigueur. Le 19 janvier de l’année
maudite, Colombine et Pantalone, la bouche en chœur confirment le
transfert dans un camp de réfugiés où nous serons traités avec les égards
rendus aux demandeurs d’asile politique selon les Conventions
Internationales. Une douche pour nous décrasser, un lit et un repas chaud.
Notre site web scandale-france.org tournera en boucle jusqu’au
prochain tournage du thriller « Les prisonniers portent un numéro ». Car, sur
le sol américain, notre tragique histoire se jouerait en deux actes. Le travail
de sape de l’I.N.S. devait s’ensuivre de l’achèvement moral au sein de la
prison dantesque de York en Pennsylvanie.
Transfert annoncé : Sangle abdominale, chaînes,
bracelets en fer aux
chevilles
et aux poignets.
Tout comme Marc, ma mère à l’aube de ses soixante ans, mon joyau
le plus précieux et moi-même n’échapperons pas à ce traitement réservé aux
animaux sauvages ou tout au moins à un certain « Hannibal le cannibale. »
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