LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Ici, maman et moi allons rester quatre longs jours, privées
d’hygiène. Moins de dix heures après notre arrivée, mon frère sera transféré
dans un camp de réfugiés à New-York. Les yeux noyés de larmes, nous le
voyons s’éloigner les fers aux pieds, les menottes au poignet, harnaché. Tout
au long de la détention barbare, nous serons privées de tout contact avec
mon frère. Après quatre jours et deux faux départs, les matons annonceront à
Marc le retour en FRANCE…Un boniment de camelot qui à la fâcheuse
tendance à se répéter.
Les jours s’écoulent, nous sommes privées de sommeil, les néons
sont allumés
en permanence et les officiers de l’I.N.S. se relaient et
bavassent
à voix haute comme des pies volubiles de jour comme de nuit.
Trois nuits et quatre maudits jours, assises sur des chaises grises en
fer, rigides, censées nous servir de couche. Les reins cassés en deux, arc-
boutée, je me blottis contre maman et gémis en silence. Interdiction de se
lever.
Pour se rendre aux toilettes, les enchaînées doivent lever l’index et
demander la permission. Cette faveur nous sera refusée à plusieurs reprises.
Plusieurs fois, j’aurai été tenté de lever le majeur, mais la décence
m’interdisait cet écart de conduite… Les W.C. nous seront accessibles
seulement deux fois par jour. Le chronomètre est enclenché pour effectuer à
la quatrième vitesse les besoins naturels. C’est à croire que les chameaux de
la section
ont pour coutume de se soulager sur des chaises percées.
Même mon petit animal si choyé, mon persan resté en France,
n’aurait jamais subi le centième de ce traitement indigne.
Je préfère tirer le rideau sur ces scènes dégradantes et laisser le soin
aux annalistes et historiens de se pencher plus en avant sur la renaissance des
pratiques
discriminatoires en vogue dans les camps de concentration. Deux
fois par jour, le personnel nous jette en guise de repas, une poche en papier,
contenant
le sempiternel hamburger/frites et une canette de coca-cola dans
une pièce où l’air sent l’ensilage.
Les heures s’égrènent sur l’horloge murale. Du reste, la notion du
temps nous échappe au milieu de ce tohu-bohu. Les jours se succèdent, notre
sort n’est toujours pas scellé, la détention arbitraire et barbare se poursuit.
Fourbues, le dos meurtri par la position assise prolongée, la soif
nous dessèche pendant que nos estomacs se nouent et s’étranglent jusqu’à
refuser
d’ingurgiter cette piètre nourriture que l’on sert aux cochons, cette
malbouffe
si décriée par l’Astérix gaulois, José BOVE.
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