LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Nous traversons les longs couloirs de l’aéroport sous le regard des
badauds.
L’escorte nous conduit tous trois dans une camionnette grise, que
dis-je, un
fourgon cellulaire. Devant des hommes en armes nous attendent.
Nous pénétrons dans une salle d’attente spacieuse ou une pelletée
d’officiers contrôle les titres de séjour des étrangers. Avec maman, nous
subirons
le même sort que mon frère. A peine arrivées, les chaînes, les
menottes
sont déroulées comme un tapis rouge sang. Le sang de l’innocence
enchaînée, privée de sa liberté si précieuse allait couler dans les veines de
notre conscience et dignité humaine salies, meurtries, torturées.
Le gardien nous somme de nous asseoir. Les bracelets claquent sur
nos poignets et nos chevilles. J’entends encore le bruit des chaînes qui
s’entrechoquent. Je souffre le martyre de voir ma mère, mon frère, mon
sang, avilis. A la réflexion, « la Métamorphose » de Kafka
me semble bien
dérisoire.
La douleur morale dépasse de loin la souffrance physique et la
transcende
au-delà des frontières du respect de l’individu, par dessus les
barrières juridiques de la dignité humaine.
Nous sommes désormais réduits en esclavage, bannis du droit
d’exister. Notre condition humaine est annihilée. Le cœur brisé, la gorge
serrée, nos yeux se croisent et l’intensité du regard brûlant d’une fièvre de
désespoir, suffit à exprimer la haine, la rage, l’inexplicable, le tourment qui
nous emporte dans son tourbillon de vagues folles s’émoussant à nos pieds
devenus prisonniers. J’aurai envie de hurler notre innocence, devant ce
troupeau
d’officiers qui exécutent leur tâche, sans état d’âme, sans daigner
nous regarder,
comme si soudainement, nous étions devenus des forçats,
qu’ils menaient au bagne.
Je ne comprends pas ce qu’il nous arrive. Le ciel
nous est subitement
tombé
sur la tête. Nous demandons la protection américaine et nous
obtenons
en échange le mépris de nos droits d’êtres humains. L’humiliation
est totale.
C’est alors qu’un binôme se charge de la sale besogne.
L’officier masculin au visage bouffi souligné par de grosses bajoues
de chien de chasse m’ordonne de me lever. Certainement marqué par les
comédies musicales de Broadway, « Cette danseuse
ridicule » bat la semelle
en
mesure sur le dallage. D’un regard foudroyant, il me fait signe d’avancer
vers le bureau. Je parviens difficilement à synchroniser mes pas, et laisse
traîner mes bottines entravées par les chaînes, à la cadence d’une tortue
piétinant le sol, jusqu’au comptoir de mes bourreaux. Ils déblayent la valise
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