LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

« Qui es-tu toi, pour qui tu te prends, toi ? », poursuit-il en faisant craquer
ses jointures.
Pour ne pas rentrer dans ce jeu de provocation,
je fais des efforts
pour
lui répondre posément « Pourquoi tant d’agressivité. Je suis une
citoyenne
française et je désire dès maintenant parler à mon ambassade. »
Les ricanements foisonnent
dans le bureau, S.R. tourne à la dérision
la catastrophe de notre vie et ma requête n’est pas exaucée. L’on vient de
déballer sur le comptoir de l’I.N.S. les récits de notre tragédie familiale,
depuis notre fuite effrénée en Angleterre jusqu’à notre arrivée à NEW-
YORK.
Les heures s’écoulent comme des années, S.R. continue
inlassablement
à me bombarder de questions. Le monstre farouche se délecte
à l’idée de me voir vaciller, trembloter comme une feuille, le gosier asséché
par des heures d’interrogatoire à huis clos, sans trêve.
La troisième étape s’enchaîne. Nos empreintes digitales sont
scannées sur leur écran, ça y est, nous sommes fichés. Les sanglots
me
viennent
mais je maîtrise mes émotions devant l’un des coéquipiers qui me
demande
de dérouler mes doigts sur une plaque métallique encrée. Bientôt
notre iris est immortalisé dans les fichiers informatiques de l’I.N.S. On nous
toise du regard, on nous mesure, on nous photographie comme des
prisonniers, conduits à la potence alors que nous sommes innocents de tout
délit, des victimes ! La procédure arbitraire dépasse les bornes. Mais là ne
saurait
s’achever la monstruosité de la section.
Après avoir effectué leur contrôle Interpol, qui les renseigne sur la
virginité de notre casier
judiciaire, les bourreaux hèlent des gardiens.
Les gardes-chiourmes débarquent, le pas décidé munis de chaînes,
de sangles,
de menottes et font signe à Marc d’avancer.
Ma peine, mon chagrin est si grand que mon palpitant se déchaîne,
la crise spasmophile me guette, je voudrais hurler de douleur. Marc, ce
policier d’élite, mon frère, ma
bataille est détenu devant nos yeux consumés
par
l’horreur du traitement inhumain qui lui est infligé. Un bâtard lui
ordonne de lever les bras en croix puis procède à une palpation sur toutes les
parties de son corps. Le deuxième bâtard lui passe une sangle en cuir autour
de la taille tandis que le dernier bâtard finit par lui immobiliser les bras pardevant
avant de menotter chevilles et poignets.
Cette vision me brise le cœur en mille morceaux. Je ravale mon
hurlement. Maman est anéantie, les monstres ont enchaîné la chair de sa
chair. Marc subit l’affront sans sourciller. Impavide,
il esquisse un sourire
dans
notre direction pour tenter de nous tranquilliser.
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