LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

sont tout juste tolérés. Mis au piquet d’office, nous n’aurons plus la
permission de bouger de nos chaises.
L’officier S.R., ce gros porc glauque, efféminé et bedonnant, aux
yeux injectés
de sang qui m’inspirait tant de dégoût, m’a désigné comme
bouc émissaire. L’air triomphant, le lourdaud bombe le torse, rentre le ventre
et pour mieux enfoncer le clou, il martèle d’une voix caverneuse que nous
passerons par la case PRISON.
« Il est trop tard, tu iras en prison » hurle S.R., ce gros lard qui se
donne un air pathétique à la JR EWING, de la série remake « Alerte à
l’I.N.S. - Ton univers impitoyable » plutôt
d’un genre vulgaire et doté d’un
quotient
intellectuel frisant l’autisme profond, voire la débilité totale.
Je suffoque, tout mon univers s’écroule d’entendre sans arrêt ce mot
si traumatisant.
La tyrannie bat son plein dans le service I.N.S. Les pieds nickelés
ne
sont pas
de trop pour exercer une pression psychologique sur notre mental
déjà harassé par huit heures de vol, et le décalage horaire.
L’officier S.R. examine de plus près notre fax adressé au F.B.I. et à
la Maison
Blanche, annonçant notre arrivée sur leur sol, juste avant de
grimper dans la carlingue de la compagnie United Airlines qui nous
conduirait en ENFER. Rencogné dans son fauteuil, il rejette sa tête en arrière
et éclate d’un rire sonore.
- « Ha, ha, ha ! F.B.I, White-House,
tu rêves ou quoi ? »
L’air moqueur, ce dernier passe à l’attaque. La fouille de nos
bagages fait partie de la deuxième étape. Les sacs à mains
sont vidés,
l’unique paquet de cigarette est confisqué et termine dans la poche du gros
lard. Le rustre passe
en revue le contenu de ma mallette, photographies,
documents
personnels, tout est prétexte au questionnement, à l’humiliation.
D’un porte-feuille, il sort la photo d’identité de Bruno, mon exfiancé,
le médecin généraliste.
S.R. fait la moue et grogne : « Qui c’est celui-là ? »
Comme je ne lui réponds pas instantanément, S.R. braque son regard
haineux sur moi et trépigne : « Je veux que tu me dises qui c’est ce type. Tu
m’entends ! »
Soudain, la photo voltige dans les airs.
Un autre officier renverse sans ménagement le sac à main de maman
sur une table et inventorie en sa présence chaque objet sur un bloc-note.
Maman a conservé méticuleusement plié dans son porte-documents
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