LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Sur la façade de l’église, j’aperçus un petit écriteau « Révérend
Stevens GRAHAM ». Instinctivement, je relevais le numéro de téléphone et
m’engouffrais dans la cabine téléphonique, à deux pas de là. Dans un élan
indomptable, j’ai décroché le combiné. J’étais tellement bouleversée que je
parvenais tout juste à articuler deux mots. D’une voix pantelante étouffée par
les sanglots, je brossais le portrait de nos péripéties. Le Révérend Graham
m’écouta patiemment et me répondit d’un ton cordial, qu’il venait
incessamment à notre rencontre.
Contre toute espérance, la prière de maman fut exaucée.
Les versets bibliques, comme surgis du temps scelleraient la
promesse de Dieu, « Si vous aviez la foi comme un grain de sénevé, vous
diriez à cette montagne, transporte-toi d’ici là et elle se transporterait, rien
ne vous serait impossible ».
Il y eut une trêve, il y eut un matin : le dix-septième jour du mois de
septembre de l’an de grâce 2003. C’est alors que le désert de l’indifférence
régressa au son des trompettes du Tout-Puissant. Dans le creuset de notre
existence, démunis d’argent, isolés dans une petite île patrouillée par les
hommes de main, un homme, un seul ravirera la flamme de la Résistance.
Au bout d’une quinzaine de minutes, le révérend sortit de sa voiture
pour venir nous saluer. Un rayon de lumière scintillait sur sa merveilleuse
chevelure blanc argenté. Il n’a pas encore cinquante-cinq ans, mais il en
paraît dix de moins. Grand, élégant, un regard d’un bleu profond souligné
par un sourire radieux illuminait son visage. Il avait beaucoup d’allure, mon
père d’adoption.
De cet étranger, je ne savais rien, sinon cet écriteau vissé sur la
façade de l’Evangelical Church qui m’informait en deux mots de son
ministère de prédicateur. Nous le suivons à sa voiture. Il se charge ce jour là,
de se substituer aux responsabilités de l’Etat français, de porter notre fardeau
et ramener les brebis égarées dans une bergerie qui n’est autre que sa
maisonnée. Le trajet fut relativement court jusqu’à Braiswick, une bourgade
en retrait des remparts de Colchester où le pasteur avait élu domicile avec
son épouse, Pauline. Il nous dépose devant sa demeure située dans un
lotissement bordé de haies. Dans l’allée gravillonnée qui jouxte le jardinet,
dort une vieille caravane.
Mis à part le facteur qui remplit sa tournée rituelle et une vieille
dame qui cancane, le quartier résidentiel est très silencieux.
Dès l’entrée, cette maison respirait la sérénité et semblait murmurer
dans le creux de l’oreille « Laissez derrière vous votre fardeau, demandez et
vous recevrez, frappez et l’on vous ouvrira ». Havre de paix, voilà
l’expression qui convenait à cette demeure, un appel irrésistible pour des
exilés à bout de souffle, des cœurs cabossés avides de repos et de réconfort.
Dans le hall d’entrée, le ballet aquatique de poissons tropicaux dans
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