LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

les membres de la famille et la pénurie d’argent devenait oppressante. Très
vite, l’argent deviendra crucial, fut-ce pour acheter les denrées alimentaires
indispensables aux réfugiés, trouver un logis, une place dans une meule de
foin, une caravane de fortune. Nous envisagions en extrême recours de nous
accommoder d’un taudis ou au pis aller d’un squat infâme. Le soir du 16
septembre, les dés étaient jetés. La panique régnait en maître dans les
chambres du petit hôtel Sheregate typiquement british, situé en centre-ville,
au numéro 36 de la Osborne Street.
Contraints de régler les frais d’hébergement onéreux, via la carte de
crédit, nous projetions de rouler notre bosse à la première lueur du jour.
MON PERE SPIRITUEL
Le lendemain matin, je me suis réveillée en sursaut, terriblement
angoissée.
Plus je réfléchissais, plus la situation me paraissait sans espoir. Nous
étions sur le point de départ. Les bagages étaient déjà regroupés dans le hall
de l’hôtel. Simone soucieuse faisait les cent pas. Phaï était d’une humeur
massacrante. Marc anxieux mais résolument combatif contactait par fil son
ami T., le policier incorruptible. Il s’en remettait à son coéquipier, cet ancien
de la Légion étrangère. Il se trouve que l’ancienne épouse de T. avait
longtemps travaillé pour le compte d’une société anglaise. A cette époque, T.
s’était lié d’amitié avec le dénommé Simon, un collègue britannique de son
ex-femme.
Sans se faire prier, T. promettait d’exploiter son petit tissu
relationnel dans l’espoir de dégoter un abri à son fidèle compagnon d’arme.
Confiante dans la fidélité de Dieu, maman priait dans le petit salon,
assise sur une bergère au cuir usé, installée tout près d’une fenêtre en saillie.
Après le petit-déjeuner, je suis restée un long moment immobile en
regardant par la fenêtre de la chambre, l’aube qui émergeait sous un fond de
ciel bleu.
Dehors, la ruelle était déserte et le soleil d’automne dardait ses
rayons sur une petite église plantée comme un chêne sur un tapis de feuilles
mortes. Je l’ai contemplée pendant plusieurs minutes puis j’ai avalé une
dernière gorgée aqueuse de café. Irrésistiblement attirée, je me pressais vers
l’église.
Angoissée par l’idée terrifiante de se retrouver à la rue, j’ai frappé à
la porte de « l’Evangelical Church » dans l’espoir presque illusoire qu’un
vrai chrétien nous tendrait une main secourable.
J’ai refermé le portillon, il n’y avait personne.
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