LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org
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servait de boussole. Nous traversons le petit pont de pierre, en sens inverse et<br />
croisons un couple d’amoureux tendrement enlacé se promettant monts et<br />
merveilles, sous le clair de lune rousse. J’interromps cette effusion de baisers<br />
romantique et demande aux tourtereaux de nous indiquer l’hôtel le plus<br />
proche. L’image la plus éloquente serait celle d’un cheveu qui tombe dans<br />
un velouté de légumes.<br />
Nonobstant, la jeune-fille en fleur et son Roméo nous indiquent<br />
poliment un bed and breakfast situé de l’autre côté de la rue. Excédés, nous<br />
nous arrêtons pour la nuit au Globe Hôtel, qui comme son nom l’indique<br />
accueille tous les globes trotteurs de la planète. A peine après avoir franchi<br />
la porte de l’hôtel de catégorie une étoile, je ressentais un profond désarroi.<br />
Derrière le comptoir, la patronne à la voix chaleureuse préparait ses<br />
potions à la pression. Ici tout inspirait la débauche, ambiance fiévreuse,<br />
piliers de bar, puits de lumière triste, prestations des plus rudimentaires. En<br />
un mot, l’auberge des Thénardier nous déroulait son paillasson. En guise de<br />
corbeille d’accueil, les hôteliers nous offraient gracieusement un plateau thé<br />
et café en contre-partie du paiement cash de vingt cinq pounds par nuit et par<br />
personne. Le logis qui s’avérait une excellente formule pour les routards et<br />
les budgets limités nous assènerait le coup de grâce. Un B&B et un repas par<br />
jour pour cinq personnes représentaient un douzième du salaire mensuel de<br />
Marc. En dix jours nous serions liquidés. Marc règle la douloureuse note<br />
d’hôtel et s’empresse de nous ravitailler en vivres et tabac roulé, à l’épicerie<br />
de nuit. Il se faufile comme une ombre dans la fraîcheur de la nuit, revêtant<br />
son éternel sweat-shirt bouloché à peine plus épais qu’un tricot qui<br />
l’habillera pour l’hiver. De part le refus inique de prise de mesures de<br />
protection par les autorités françaises, notre troupe de résistants, mon cher<br />
Watson, fut frappée à l’estomac, privée des bonnes tables anglaises.<br />
Cette vision m’insufflait la débâcle qu’engendra la guerre de 1939-<br />
1945 et je disais tout haut ce que certains pensent tout bas, « Elle a du être<br />
belle la guerre ! ». Le rationnement rigoureux allait s’<strong>org</strong>aniser sans même<br />
prendre le temps de la réflexion. « Boire, manger, trouver un abri pour<br />
dormir », tel serait notre lot quotidien.<br />
Cinq citoyens français confrontés à une guerre atypique, devaient<br />
apprendre par cœur la règle impérieuse de la vie en communauté. Nous<br />
avions artistement dressé une table pique-nique, agencée sur la commode<br />
calée entre le lit et la porte de la chambre pour ne pas passer aux yeux de la<br />
maison, pour des primates ou pis « Les Visiteurs » venus d’un autre monde.<br />
Nous prenions notre menu repas composé d’une recette-terroir des<br />
plus basiques, un en-cas de jambon-fromage enroulé entre deux tranches de<br />
pain de mie, enrichi d’une tablette de chocolat. Il va sans dire que la nappe et<br />
les couverts ne seraient sortis que pour les circonstances particulières… Le<br />
jour suivant, nous élirons domicile au Peveril Hôtel de classe identique,<br />
située sur une butte à l’orée de la ville. La morosité gagnait insidieusement<br />
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