LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

nos déambulations, nous tombons nez à nez avec un couvreur qui restaure le
toit du clocher de l’église. A notre venue, l’homme tout sourire dehors,
s’empresse de descendre de son échafaudage pour nous renseigner. Celui-ci
s’excuse presque de nous recevoir en bleu de travail et se présente comme le
curé de la modeste paroisse anglicane. Nous déposons momentanément nos
bâtons de pèlerins, à la porte de l’église de la Visitation.
Nous lui faisons part de la pénurie actuelle de logement dans le
secteur. L’ecclésiastique nous met en rapport avec la bonne du curé à
laquelle nous exposons notre situation des plus précaires. Nous frappions à
la porte de la charité pensant trouver dans ce lieu de prières, un asile pour
quelques nuits, habité par une âme compatissante. Au lieu de nous aider, la
bonne sœur se contente de passer en revue l’annuaire des pages jaunes et
nous conseille vivement de nous rabattre sur le caravaning. Je lui force la
main pour qu’elle facilite nos démarches. Manque de bol, une fois n’est pas
coutume, il y a une condition incontournable. La « Bernadette Soubirous »
de service, recroquevillée sous la statue de la Vierge sacrée, tourne le dos à
la vasque d’eau bénite et nous apprend que les emplacements sont libres
jusqu’à la mi-janvier mais la caravane n’est pas fournie...
Je demande alors l’hospitalité chrétienne au sein de la paroisse ou
auprès de fidèles. La nonne nous prie de patienter quelques instants pour
soumettre notre requête au curé. D’un bond, elle quitte sa chaise et revient en
un éclair, l’air plutôt embarrassé. Le regard fuyant, elle nous propose en
dernier ressort l’Armée du Salut. Puis sans ménagement, la mégère nous
envoie au diable au risque de subir les foudres du divin dispensateur. A la
sortie, l’homme d’église nous apprend contre toute attente que la paroisse
n’a pas vocation à héberger les réfugiés politiques ni même les pauvres de
tout bord. Nous ne faisions pas la mendicité et pourtant nous étions traités
avec les mêmes égards que ceux réservés aux gueux.
Nos doléances ne trouvaient point de complaisance et résonnaient
comme dans une coquille vide. Dépités, nous reprenons bâton de pèlerin et
sandalettes pour arpenter le bitume du chemin de Compostelle. Nous étions
tels des fuyards agglutinés çà et là devant un pub, un hôtel, une église
guettant un eden anglais qui nous accueillerait ou un bon samaritain qui nous
tendrait une main secourable. L’espoir d’un secours tournait court. Tel était
le village de Colchester, un petit coin perdu entre le paradis et les lieux de
perdition, où la vie semblait s’écouler comme un long fleuve tranquille.
L’automne semblait s’absorber dans un précoce hiver. Le soleil
quittait l’horizon à cinq heures de l’après-midi. Pour nous, il était grand
temps de trouver un abri. Dans une angoisse incommensurable, nous
décidons de rebrousser chemin en direction de la ville-dortoir où les prix des
chambres d’hôtes référencées par l’office du tourisme restent plus
abordables. Le soleil venait de se coucher sur la ville et le ciel cendré nous
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