LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Harwich, le village fleuri de Colchester recelait en son cœur un château
d’époque normande, environné de chaumières pittoresques aux portes et
fenêtres rutilantes. Si nous avions eu la chance de passer la première nuit du
débarquement, dans un lit à baldaquin, sous le chapeau de tourelle du manoir
Phénix Hôtel, très vite l’aspect quotidien de notre de vie épouserait le style
miséreux du vagabondage et du nomadisme.
A l’extrême Est, c’était la Mer du Nord, les coquillages et les
embruns, dans les terres nous partîmes au charbon comme des mineurs de
fonds. Notre cohorte allait bien vite déchanter. Les huguenots d’un autre âge
portaient le sac et la cendre et se préparaient psychologiquement à un jeûne
et prière.
Dans le vieux quartier, le cordonnier du coin s’agitait dans son
échoppe ; sur la place du marché, légumes et poissons séchés côtoyaient le
stand d’épices exotiques. Petits et grands chinaient dans la boutique du très
select Marks and Spencer. Un gentilhomme accompagné de sa bourgeoise
portant ombrelle s’attardait dans une galerie d’art. Tout ce beau monde
faisait du lèche-vitrines ou vaquait à ses occupations. Les orfèvres assuraient
une protection rapprochée à leurs précieux bijoux. De son côté, Marc se
hâtait avant la tombée de la nuit de dégoter une bonne adresse auprès des
agences immobilières qui poussaient comme des champignons dans la ville.
Du côté de chez « Ha-Ha Bar » un petit groupe de bad boys fagotés
comme des sacs s’engouffrait dans le pub branché pour parfaire leur
éducation sentimentale, à l’affût d’une rencontre pour la soirée qui
compléterait leur tableau de chasse de mâles pré-pubères. Le titre d’une
célèbre comédie française « A nous les petites anglaises » s’adaptait
parfaitement au contexte. Malgré la rigueur du climat, nous étions éberlués à
la vue de ces lolitas anglaises toutes plus extravagantes les unes que les
autres, aussi bien dans la tenue que dans le comportement.
Gagnées par la fièvre du samedi soir, un groupe de sexy-girls se
déhanchaient sur les rythmes endiablés du chanteur androgyne, David
Bowie. La plus hardie des fashion victimes était habillée d’une robe de tulle
lamée argent, assortie à la mode anglaise d’une paire de baskets. La blonde
platine se dandinait dans un tailleur mini-jupe épousant le galbe de ses
hanches et la plus frileuse cachait sous un boléro, une robe dos-nus
surchargée d’effets fétichistes. Vautré au zinc du bar, un jeune boutonneux
louchait à la dérobée sur les bas résilles d’une Britney Spears en herbe qui
faisait une entrée triomphale en piste, pendant que son camarade de fortune
se jetait derrière la cravate une énième pinte de houblon, pour se donner plus
de consistance.
Les trois jeunots lui réservaient une standing ovation. Le troisième
complice, un tantinet endimanché relevait le col de son pardessus, et sortait
le grand jeu. Le teenager gominé soignait son look à la Néro, héros du
célèbre Matrix, avant de rabattre le gibier bipède de femelles. Arborant un
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