LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Chapitre 13
LES SANS-ABRIS
14 septembre 2003, un convoi entre en gare de Colchester. A son
bord une caravane de voyageurs français débarque avec son paquetage et ses
bricoles précieuses sur les quais. Les pèlerins suivaient la route du destin
qui les guidait dans sa danse tourbillonnante vers une ville fortifiée. Une
brise légère me caressait le visage. Je suivais le cortège familial, avançant
au pas d’un canard boiteux, scrutant du regard le premier panneau qui
indiquerait le centre-ville. Je me souviens d’une brève halte sur un petit pont
de pierre qui enjambait la Tamise. Pendant que la discussion roulait sur
l’éternelle quête d’un logement chauffé, mon regard s’égarait sur la coque
d’une péniche bercée par le clapotis des eaux et le bruissement d’une nichée
de canetons se toilettant à l’abri des ajoncs. Nous avons longé
silencieusement la rive. Le soleil se jouait d’ombres et de lumières sur le
fleuve jusqu’aux portes de Colchester.
Nous arpentions en file indienne un dédale de ruelles bordées d’une
lignée de maisons jumelées en brique rouge, ornées de verrières et clôturées
par un jardinet. Le silence profond fut rompu par le vrombissement d’un
carrousel d’automobiles qui passait aux abords de la ville. Nous n’allions pas
finir de nous étonner de mille bizarreries typiquement anglo-saxonnes, la
conduite à gauche, les bus à impériale, les maisons aux fenêtres à guillotine,
l’incontournable tasse de thé à toutes les heures du jour.
J’avais l’impression d’être une caméra invisible, filmant au ralenti
les passants du sans-souci qui baguenaudaient dans les ruelles médiévales
parsemées de boutiques chics, de restaurants fine gueule, de belles maisons à
colombage se pavanant au milieu d’un parc fleuri. A l’abri de la houle de la
Mer du Nord, à seulement quelques kilomètres de la station balnéaire de
167