LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

lover une dernière nuit dans les couettes moelleuses. Au sein de ce Sweet
Home inviolable, une fois le pont-levis de ses fenêtres ventrues remonté et la
porte refermée derrière nous, je me réfugiais dans une attitude presque
flegmatique, à l’instar des anglais. Le « come back home » exclu d’office de
nos projets, il ne restait plus qu’à reprendre la route « on the road again », à
la recherche d’une nouvelle tranchée dans le maquis.
Au matin du 14 septembre, nous levions le camp. Sir Terry
LINDSELL, les larmes aux yeux voyait au grand jour sous un ciel brumeux
deux mères soucieuses, une jeune-femme éreintée et deux hommes perdus,
fauchés, arrachés de leur patrie par une bourrasque injuste, prendre la route,
le baluchon sous le bras, les serviettes de toilettes entassées dans le vieux sac
sponsor en simili-cuir noir griffé « Johnny Walker » qui dormait sans doute
depuis des années dans l’armoire de l’hôtelier.
Le vent balayait la rue, les feuilles d’automne tapissaient les
trottoirs. Nous longions péniblement à pied les quais du port d’Harwich et
tout au long du trajet jusqu’à la gare, je versais silencieusement les larmes du
désespoir. La rafale emportait derrière elle notre détresse et me soufflait dans
le creux de l’oreille les paroles de Johnny Hallyday, un célèbre chanteur
français, « Noir, c’est noir, il n’y a plus d’espoir ». Désespérés, nous
marchions à l’aveuglette vers l’inconnu. Sur le chemin, nous faisions une
halte dans un pub situé en front de mer. A tout hasard, nous demandions à la
barmaid de nous indiquer une chambre chez l’habitant, une adresse où loger
moyennant le versement d’un loyer.
Un jeune groupe de musiciens débarqué en fanfare, installait les
instruments de musique sur une scène aménagée dans un recoin du bar. Le
groupe jouait un concert aux inspirations rock et jazzy. Le chanteur bohème
reprenait les vieux tubes des Beatles, le bassiste grattait de la mandoline sur
des airs de Pink floyd, le saxophoniste et le batteur s’en donnaient à cœur
joie. La salle avait une mauvaise acoustique et les cuivres canardaient dans
les aigus. Entre le bourdonnement incessant des instruments et les maux de
tête dus à la tension psychique, nos ouïes étaient à la noce. Nous passerons
près de trois heures d’attente interminables scotchés sur une banquette, avec
nos bagages de fortune encombrants. J’infusais le café à l’américaine dans la
tasse en porcelaine pour tuer le temps et maman priait silencieusement, les
yeux rivés vers le ciel d’où lui viendrait le secours. De retour au pub, la
barmaid ramenait de sa chasse aux informations de mauvaises nouvelles. Les
tarifs pratiqués par les hôteliers étaient exorbitants. Les agences
immobilières avaient fait leur beurre et terminaient la saison estivale. Quand
bien même l’agent nous aurait trouvé par miracle un deux pièces et cuisine,
nous étions si fauchés que seul un taudis et un bout de pain noir nous
semblaient accessibles.
Le baromètre des humeurs n’était pas au beau fixe.
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