LES PILIERS DE LA TRAITRISE - Scandale-France.org

Nous en étions, à la première semaine de septembre. Le
thermomètre tombait. Notre existence qui n’était encore que solitaire et
déshéritée s’est subrepticement métamorphosée en un quotidien
insupportable. Maman se dévouait à tenir le rôle de lavandière. Tous les
soirs, elle s’évertuait à laver nos effets vestimentaires et enroulait
méticuleusement le linge encore humide dans une serviette de toilette qui
faisait office de sèche-linge, à défaut de sèche-main. Sur l’échelle de
l’évolution humaine, nous régressions indépendamment de notre volonté à
l’âge de pierre, et expérimentions la genèse de la guerre du feu. Nous
devrions pourtant nous accommoder de ce confort rudimentaire pendant
plusieurs semaines voire plusieurs mois. Il me semblait que la vie au
quotidien se composait de fractions temporelles disjointes.
A Harwich, nous observions par obligation la règle d’or de la
thésaurisation, au grand désarroi du tourisme et des commerçants. La
menace étant omniprésente, nous nous gardions bien de régler nos menues
dépenses par le truchement de la carte de crédit. En aucun cas, nous ne
signalerons notre lieu de refuge ou notre présence dans un lieu public. Cette
rude épreuve nous enseignerait les préceptes de la clandestinité. Loin de
souffrir d’agoraphobie mais éperdus de crainte, nous étions devenus experts
dans l’art de l’invisibilité. En un temps record, nous avions épousé les
méthodes de l’espionnage et de l’exfiltration. De ce mariage blanc et à la
fois de raison, conclu sans témoins, j’éprouverai par analogie les douleurs
déchirantes d’un divorce pour faute et garderai les souvenirs amers de la
dissimulation de notre identité. Au pas de course, le front suant à grosses
gouttes, le cœur palpitant à deux doigts de la tachycardie, le souffle coupé,
nous esquivions le passage devant les caméras de télésurveillance installées
dans les gares. Nous foulions tout juste le sol puis survolions à grandes
enjambées la station de Liverpool Street. L’espace de quelques centaines de
kilomètres hors de nos frontières, et le laps de temps du débarquement ont
suffi pour nous transformer en automates.
Les maquisards sont entrés inconsciemment dans la matrice, les
rôles se sont distribués indépendamment d’un maître de jeu. L’équipe de
Mission Impossible unissait ses forces et talents respectifs, de cette synergie
et symbiose dépendrait notre survie tout au long de la traversée de l’exil. A
la hâte, nous traversions les halls de gares depuis l’East Anglia jusqu’à la
Capitale londonienne nous laissant happer par le mouvement ascensionnel de
l’escalator et brasser sur le trottoir de Piccadilly Circus parmi ce meltingpot,
nous passions inaperçus. Dans ce damier urbain, la mixité sociale
campait un paysage diversifié.
Les fans des Beatles, les nostalgiques des Rolling Stones, les tons,
les idiomes, les modes, les races se croisent et se rencontrent sans même se
regarder. Nous avions au moins cet avantage de passer incognito dans les
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